Botella al Mar

VOLVEMOS

2011-10-02T08:58:00.001-03:00

PRONTO REACTIVAREMOS LA PÁGINA, PUES HAY MATERIAL PARA COMPARTIR PRODUCIDOS POR LOS ALUMNOS DEL COLEGIO. ¡HASTA PRONTO!.

Los Docentes y la WEB 2.0...

2009-10-22T17:49:00.004-03:00

"Cuando la filosofía no es para todos"
El profesor Horacio Potel fué procesado por haber subido a internet textos filosóficos que en muchos casos era imposible conseguir en librerías argentinas..."

Más información:
Diario Página 12

El derecho de soñar

2009-10-02T19:23:00.002-03:00

Eduardo Galeano

Cielo de claraboyas

2009-08-27T10:45:00.004-03:00

Silvina Ocampo

La reja del ascensor tenía flores con cáliz dorado y follajes rizados de fierro negro, donde se enganchan los ojos cuando uno está triste viendo desenvolverse, hipnotizados por las grandes serpientes, los cables del ascensor.

Era la casa de mi tía más vieja adonde me llevaban los sábados de visita. Encima del hall de esa casa con cielo de claraboyas había otra casa misteriosa en donde se veía vivir a través de los vidrios una familia de pies aureolados como santos. Leves sombras subían sobre el resto de los cuerpos dueños de aquellos pies, sombras achatadas como las manos vistas a través del agua de un baño. Había dos pies chiquitos, y tres pares de pies grandes, dos con tacos altos y finos de pasos cortos. Viajaban baúles con ruido de tormenta, pero la familia no viajaba nunca y seguía sentada en el mismo cuarto desnudo, desplegando diarios con músicas que brotaban incesantes de una pianola que se atrancaba siempre en la misma nota. De tarde en tarde, había voces que rebotaban como pelotas sobre el piso de abajo y se acallaban contra la alfombra.

Una noche de invierno anunciaba las nueve en un reloj muy alto de madera, que crecía como un árbol a la hora de acostarse; por entre las rendijas de las ventanas pesadas de cortinas, siempre con olor a naftalina, entraban chiflones helados que movían la sombra tropical de una planta en forma de palmera. La calle estaba llena de vendedores de diarios y de frutas, tristes como despedidas en la noche. No había nadie ese día en la casa de arriba, salvo el llanto pequeño de una chica (a quien acaban de darle un beso para que se durmiera, que no quería dormirse), y la sombra de una pollera disfrazada de tía, como un diablo negro con los pies embotinados de institutriz perversa.

Una voz de cejas fruncidas y de pelo de alambre que gritaba “¡Celestina, Celestina!”, haciendo de aquel nombre un abismo muy oscuro. Y después que el llanto disminuyó despacito… aparecieron dos piecitos desnudos saltando a la cuerda, y una risa y otra risa caían de los pies desnudos de Celestina en camisón, saltando con un caramelo guardado en la boca. Su camisón tenía forma de nube sobre los vidrios cuadriculados y verdes. La voz de los pies embotinados crecía: “¡Celestina, Celestina!”. Las risas le contestaban cada vez más claras, cada vez más altas. Los pies desnudos saltaban siempre sobre la cuerda ovalada bailando mientras cantaba una caja de música con una
muñeca encima.

Se oyeron pasos endemoniados de botines muy negros, atados con cordones que al desatarse provocan accesos mortales de rabia. La falda con alas de demonio volvió a revolotear sobre los vidrios; los pies desnudos dejaron de saltar; los pies corrían en rondas sin alcanzarse; la falda corría detrás de los piecitos desnudos, alargando los brazos con las garras abiertas, y un mechón de pelo quedó suspendido, prendido de las manos de la falda negra, y brotaban gritos de pelo tironeado.

El cordón de un zapato negro se desató, y fue una zancadilla sobre otro pie de la falda furiosa. Y de nuevo surgió una risa de pelo suelto, y la voz negra gritó, haciendo un pozo oscuro sobre el suelo: “¡Voy a matarte!”. Y como un trueno que rompe un vidrio, se oyó el ruido de jarra de loza que se cae al suelo, volcando todo su contenido, derramándose densamente, lentamente, en silencio, un silencio profundo, como el que precede al llanto de un chico golpeado.

Despacito fue dibujándose en el vidrio una cabeza partida en dos, una cabeza donde florecían rulos de sangre atados con moños. La mancha se agrandaba. De una rotura del vidrio empezaron a caer manchas y espesas gotas petrificadas como soldaditos de lluvia sobre las baldosas del patio. Había un silencio inmenso; parecía que la casa entera se había trasladado al campo; los sillones hacían ruedas de silencio alrededor de las visitas del día anterior.

La falda volvió a volar en torno de la cabeza muerta: “¡Celestina, Celestina!”, y un fierro golpeaba con ritmo de saltar a la cuerda.

Las puertas se abrían con largos quejidos y todos los pies que entraron se transformaron en rodillas. La claraboya era de ese verde de los frascos de colonia en donde nadaban las faldas abrazadas. Ya no se veía ningún pie y la falda negra se había vuelto santa, más arrodillada que ninguna sobre el vidrio.

Celestina cantaba Les Cloches de Corneville, corriendo con Leonor detrás de los árboles de la plaza, alrededor de la estatua de San Martín. Tenía un vestido marinero y un miedo horrible de morirse al cruzar las calles.

Premio Cruz del Sur 2009

2009-05-27T18:45:00.005-03:00

EL PREMIO CRUZ DEL SUR 2009 SE LE OTORGA AL BLOG QUE POR SU DESEMPEÑO, BUENA VOLUNTAD Y HONESTIDAD BRINDAN CONSTANTEMENTE ALEGRÍA A TODA LA COMUNIDAD.

Muchas gracias a CRUZ DEL SUR por este premio, nos sentimos muy orgullosas de recibirlo y con él renovamos la apuesta por generar un espacio donde nuestros jóvenes tengan un lugar donde puedan expresarse, donde sus ideas tomen forma, procurando que la literatura sea parte de sus vidas.

¡Gracias! a nombre de nuestros alumnos,

Sonia, Verónica y Lucero

Torturador y Espejo

2009-05-27T13:12:00.005-03:00

Interesante propuesta la de RADIOTECA y con la calidad a la que nos tiene acostumbrados.

Texto sonorizado para Radio, escrito por Mario Benedetti.

Producción: La Linterna Mágica, País: Argentina
Idioma: Español, Formato: Radioarte
Fecha Producción: 03/2009

Tema: POLÍTICA Y SOCIEDAD
Subtema: Dictaduras / Desaparecidos
Radioteca

Libreto:

Mirate así qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia qué paliza paterna te generó cobarde qué tristes sumisiones te hicieron despiadado no escapes a tus ojos mirate así dónde están las walkirias que no pudiste la primera marmita de tus sañas te metiste en crueldades de once varas y ahora el odio te sigue como un buitre no escapes a tus ojos mirate así aunque nadie te mate sos cadáver aunque nadie te pudra estás podrido dios te ampare o mejor dios te reviente.

Mario Benedetti

"..."

2009-05-21T14:23:00.010-03:00

"...usabas la metáfora ganzúa

para abrir los cerrojos y los odios

con la urgencia inconsolable de quien quiere regresar al asombro de los libres.

...el hecho es que llegaste

temprano al buen humor

al amor cantando

al amor decantado

al ron fraterno

a las revoluciones

pero sobre todo llegaste temprano

demasiado temprano

a una muerte que no era la tuya

y que a esta altura no sabrá que hacer

con tanta vida. "

Así intentaste explicarnos y explicarte la muerte de Roque Dalton.

Ahora, que nos estamos quedando cada vez más solos, ¿Cómo explicaremos tu ausencia?.

Los poetas son de la gente (del pueblo), forman parte de nuestras vidas, sus versos nos pertenecen pero, ninguno ha sido tan mío como vos. Tu muerte nos ha dejado desolados, mudos.

Vero.

Adiós amigo...

2009-05-17T22:44:00.016-03:00

Maestro, guía, cómplice, camarada, compañero, hermano, padre, remanso, inspiración, ejemplo; fuerza y paz de todos, toditos nuestros días...

Adiós Mario...

¡Gracias Benedetti!

Chau número tres

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos y mirándote.

Pasatiempo

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque un océano

la muerte solamente

una palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

Mario Benedetti
(1920-2009)

Premio "Compromiso Educativo"

2009-04-20T13:27:00.010-03:00

¡Hemos recibido nuestro primer premio!

Premio: "Compromiso Educativo"

Recursos Educativos (www.loquelegustaamishijas.com) nos ha elegido y nos otorga este premio.

¡muchas gracias!

Esperamos seguir trabajando por la educación de calidad, por los libros y la literatura desde nuestras aulas y fuera de ellas!

Este premio quiere reconocer y dar valor a:

1º.- El Compromiso por una Educación de Calidad.

2º.- La Apuesta por la Inclusión de las Tic,s en el Aula.

3º.- El esfuero de padres, profesionales y centros educativos por incorporar las Tic,s al proceso educativo.

4º.- La lucha por defender a través de la Enseñanza Valores como: Solidaridad, Amor, Cariño, Respeto, esfuerzo, Ayuda, Apoyo, Compartir y Compromiso con el futuro de nuestros, hijos y alumnos.

5º.- Reconocer y valorar el esfuerzo de las familias, profesionales y centros educativos por integrar de forma efectiva en los coles y en la sociedad a los niños y alumnos especiales, procurándoles toneladas de amor y posibilitándoles todos los recursos a nuestro alcance.

Sí, ya estamos volviendo

2009-02-11T16:02:00.002-02:00

Empezamos de a poquito a hacernos a la idea de volver a clases. Ya empezamos a pensar en qué haremos con Botella este año. El año pasado fueron de muchos proyectos aparte de este, proyectos que siguen, pero eso no significa que abandonemos Botella al Mar .
Vamos andando, vamos elongando, estirando las piernas, despertando. Tenemos ganas, y muchas ideas. Ahora hay que arrancar.
Bienvenidos de nuevo a nuestro Blog.
Lucero, Verónica y Sonia.

Ejercicio de Lectura 2008

2008-12-23T16:49:00.026-02:00

Este año ha sido generoso en cuanto a lecturas se trata, en medio del trabajo, los exámenes y las corridas diarias, supimos encontrar un espacio para dedicarlo a nuestro gran placer: Leer.

Por eso, nos permitimos compartir con ustedes las lecturas que atraparon nuestros días y/o noches, que nos abrieron una puerta hacia otra realidad, que nos permitieron pensar y sobre todo, que nos hicieron tener más ganas de seguir leyendo.

También queremos compartir los libros que hemos elegido para el verano, esa etapa en el año en la que, tumbadas al sol, disfrutaremos más que nunca el pasar de las horas inmersas en las páginas de "esos" libros de verano; mucho hemos charlado entre-casa sobre la literatura para las vacaciones, algunos prefieren lecturas livianas, otros eligen libros cortos y sin otra exigencia que sólo leer. Nosotras, compartimos nuestro verano (porque somos amigas y en vacaciones la pasamos bomba!) leyendo y comentando los libros que siempre quisismos leer...

Así pues, aquí los tienen:

Sonia Alvarez

El libro que más me entusiasmó por la historia y porque la prosa no es forzada ni pretendidamente intelectual y sin embargo, excelente, fue "Pagaría por no verte" de Juan Sasturain. Me divirtió esa ironía porteña o argentina del personaje, Echenique, un detective como debe ser. Agudo pero desaliñado, capaz de recibir golpes y de no bañarse en días, que persiste en su idealismo y en su incorruptibilidad.

Situado en tiempos de la dictadura del ´70, de lo que se podía o no decir, pero con la carga de lo cotidiano, de la realidad que se vive porque no se tiene percepción de lo macro, y no hay distancia temporal suficiente para el análisis sesudo de la cosa.

"Pagaría por no verte" parte de un triple homenaje mudo desde la tapa: un hombre de sobretodo apoyado en un farol -que podría ser de Bs. As.-, pero con el rostro de Robert Mitchum, actor de la década del 50, quizás en el papel del detective Philip Marlowe de Raymond Chandler, individuo observador y filosófico. Que a pesar de no tener miedo al dolor físico, no usa la violencia para ajustar cuentas, resistente a los sobornos y a los embates de cualquier Femme Fatal, aunque convengamos... la pinta no es la de Mitchum, es la de Sasturain. Y también eso es divertido, da la sensación de que a Sasturain lo pudo más encarnar un detective ideal en la ficción, que su afán de escritor.

El libro tiene méritos suficientes para reir, para situarse en la cotidianeidad de una época, mirarnos y admirar a Sasturain y seguramente más.

El libro pertenece a una trilogía en que el protagonista es el mismo, Echenique:
- "Manual de Perdedores I y II", sudamericana 2003.
- "Arena en los zapatos", Sudamericana, 2008.
- "Pagaría por no verte", Sudamericana, 2008.

Buenas lecturas para el verano, sin lugar a dudas.

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Lucero Gómez Cruz

Mmmmmmm, en el 2008 mis lecturas fueron de "reconstrucción", quizá porque así viví mi año. Me dediqué a leer textos que ya conocía, aquellos que me eran muy familiares y que de una u otra forma, constituyeron mi reconstrucción personal, espiritual e intelectual, los más destacados son -quizá-...:

"Momo". Michael Ende: El mundo esta a punto de sufrir la invasión de los hombres grises, esos hombres que se roban el tiempo de los mortales hasta convertirlos en seres constantemente ocupados e irritables. La única persona que puede salvarlos es una niña llamada Momo, quien por no poseer nada, lo posee todo.

"Orgullo y Prejuicio". Jane Austen. Adoro a Jane Austen! Desde hace años, siento fascinación por sus personajes femeninos, quienes venciendo todos los obstáculos y prejuicios, logran conseguir lo que quieren; si, si, también el amor, pero sobre todo logran sobresalir en una sociedad que pretende dejarlas a un lado.

También tuve mi tiempo de leer unos cuantos "nuevos" como: "Cumbres Borrascosas". Emily Brontë. Uno de mis grandes pendientes, le tenía miedo! ¡no sé por qué! Conocía la historia, si, pero... el libro me imponía; preguntaba siempre por él en las librerías y nunca lo compraba... Pasiones encontradas, malos entendidos, amores prohibidos y luchas por sobrevivir. Heathcliff, vaya personaje complejo y entrañable... ¡cómo lo odié! Cómo lo adoré!

"Como una Novela". Daniel Pennac. Me gustó sentirme identificada como lectora, reír al reconocer mis propios sentimientos, vicios y pensamientos página a página como si yo los hubiese escrito; Pennac nos "convence" y logra "complicidad" con aquellos que cultivamos el hábito, haciéndonos sentir que, efectivamente, somos buenos lectores.

¿Para el verano??? Empezaré con "Santa Evita" de Tomás Eloy Martínez y releeré "A la sombra del Ángel" de Katherine S. Blair.

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Verónica Moreyra

El libro que más me atrapó este año fue "La tierra del fuego" de Sylvia Iparraguirre. Puedo arriesgar que pertenece al tan mentado género "novela histórica" pero no he indagado lo suficiente como para afirmarlo (muy mal!).

La novela comienza en la localidad bonaerense de Lobos en el año 1865. Los lectores asistimos a la autobiobrafía epistolar que el narrador (John William Guevara) dirige a "Mister MacDowell o MacDowness" tratando de explicar lo acontecido en relación a un indio Yámana que fue embarcado en Tierra del Fuego y llevado a Inglaterra para "educarlo" pero que termina siendo juzgado por múltiples crimenes en 1860 en las Islas Malvinas.

Lo que más me atrajo? No podría precisarlo. La presencia de la teoría del buen salvaje, las descripciones de esas inmensidades marítimas que me recuordó a Moby Dick, la mezcla de géneros (epístola, diario de viajes), esa soledad del narrador reflejada en la soledad de la pampa argentina y sobre todo una pregunta que constantemente se hace el narrador: ¿Cómo lo narraría el yámana? y que se realaciona directamente con la reflexión acerca del lugar que ocupa en otra civilización el lenguaje de la palabra.

Tambien me atrapó este año un cuento, uno sólo de todos ellos, de "Cuentos completos y uno más" de Luisa Valenzuela. Su título es "Si esto es la vida, yo soy Caperucita Roja" me resultó absolutamente poético, una suerte de canción cruda y atrapante. Es posible que la identificación haya impedido alguna reflexión crítica, pero lo he vuelto a leer y sigue haciendome sentir unas terribles ganas de llorar por todas, todas las caperucitas rojas.

¿Querés recomendarnos alguno?

Nuestra visita a la Feria del Libro

2008-12-17T12:34:00.004-02:00

Te invitamos a ver el video que realizamos sobre nuestra visita a la Feria del Libro de Río IV. Sin duda, además de enamorarnos de más de un título literario, también compartimos con los chicos y ellos pudieron desarrollar un vínculo fuera del colegio. Sus rostros lo dicen todo, muchos de ellos nunca habían salido de Villa Mercedes.

Ojalá las autoridades del colegio nos sigan apoyando, y podamos hacer vivir a nuestros alumnos momentos inolvidables!

Los nadies...

2008-12-16T17:08:00.011-02:00

Eduardo Galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Un poeta muy nuestro...

2008-12-10T19:22:00.019-02:00

David Lebón
(Serú Girán)

Mundo Agradable

Quiero despertar en un mundo agradable

quiero darme libertad

ya no quiero dar lo que no tiene sentido

sólo quiero aquí estar.

Todas las personas pueden mejorar

todos los caminos pueden ayudar

Si estás ahí, si lo deseás.

Este es mi sueño y el de muchos más

esta es mi casa donde quiero estar

calmar mi sed, viajar en paz.

Necesito darme un espacio en el tiempo

ser muy claro al hablar

sin informaciones que castiguen mi centro

sólo quiero alcanzar.

Todas las ideas pueden mejorar

todos los proyectos pueden ayudar.

Si estás así, si lo deseás.

Este es mi sueño y el de muchos más

ésta es mi casa donde quiero estar

calmar mi sed, viajar en paz.

Más sobre este genial compositor y músico (batería, guitarra, bajo...), uno de los grandes fundadores de nuestro Rock Nacional, antes de que todo fuera sólo ruído y mercadeo, ahí estaba él, intentando cambiar un mundo que no le gustaba, comprometido con su historia y sus propios ideales: http://www.davidlebon.com/

Un tributo de Botella al Mar, para quienes entregaron su vida a la música y a las palabras de libertad. Celebremos estos 25 años de Democracia, con una buena banda de Rock!

¡¡¡FUIMOS A LA FERIA DEL LIBRO DE RÍO CUARTO!!!

2008-10-17T20:09:00.006-03:00

El viernes pasado (10 de 0ctubre), fuimos a la Feria del Libro "Juan Filloy".
Madrugamos, pero valió la pena. Partimos como a las 8:00, éramos más de cuarenta y el colectivo estaba genial.

Llegamos como a las 10:30. La sorpresa fue que nos estaban esperando y por los altoparlantes nos buscaban. Fue raro, pero halagador, no pasábamos desapercibidos.

Asistimos a un recital de música y poesía popular, un espectáculo teatral de una escuela marginal -fue muy emotivo, nos sacamos fotos con los actores que después de la función vinieron a saludarnos- y también un espectáculo circense.

También comimos y comimos todo el día. Nunca vimos lomitos ni hamburguesas tan grandes.

Jugamos al carnaval, y volvimos a comer.

Y compramos libros.

Un viaje que sirvió para estrechar lazos y sentirnos felices.

Próximamente les vamos a mostrar el video y todas las fotos.

Agradecemos a la Asociación Cooperadora por su contribución tan generosa, nos sentimos cuidados y contentos de que nuestra escuela tenga en cuenta estas actividades.
También agradecemos a la Sra. Regente por su empuje y empeño para que esto fuera posible.

Leer por haber leído

2008-10-08T20:24:00.022-03:00

Manuel Rodríguez Rivero

Hace años, Umberto Eco publicó una divertida columna en la que comentaba una encuesta realizada a intelectuales italianos acerca de los libros importantes que nunca habían leído. Además de novelas de Proust, Joyce o Virginia Woolf, por citar algunas reiteradas ausencias entre los modernos del canon occidental, había catedráticos de literatura que declaraban no haber podido con El Quijote, filósofos que guardaban intonsa la Metafísica de Aristóteles, o teólogos que nunca habían bebido en la Suma Teológica. Más allá de esos acuciantes volúmenes, ahora tan de moda, acerca de "todo lo que hay que leer", la confesión de lo que no ha leído alguien a quien se atribuye autoridad produce un efecto balsámico: si fulanito, que es quien es, todavía no le ha hincado el diente a Guerra y paz, no estoy perdido. La encuesta daba pie a Eco para afirmar juiciosamente que la ansiedad ante lo que no se ha leído sólo puede producirse entre lectores. Los no lectores radicales -ese 43,1% de nuestras encuestas- no se angustian: no tienen por qué.

En realidad no deberíamos sentir ansiedad ante la inmensidad de lo que no hemos leído. Según el historiador Anthony Grafton, y tal como calculan (un tanto perfunctoriamente, al parecer) los agentes digitalizadores de bibliotecas, el número de títulos publicados a lo largo de la historia podría oscilar entre 32 y 100 millones. Suponiendo que una persona corriente tardase cuatro días en leer un libro "de tamaño mediano" (para entendernos: ni El extranjero ni El hombre sin atributos, por citar sólo ejemplos narrativos), al cabo de una vida lectora de 65 años, sólo podría haber leído 5.931. En el fondo, una miseria.

He pensado en ello a partir de dos anécdotas diferentes. La primera se refiere a la sorpresa de algunas personas a propósito de un artículo publicado en Babelia en que Antonio Muñoz Molina confesaba estar leyendo por primera vez (ahora no cesa de releerlo) Bajo el volcán, uno de esos libros reputadamente "imprescindibles" para el bagaje de cualquier persona culta, especialmente si se trata de un novelista. Muñoz Molina es uno de los lectores más impenitentes y omnívoros que he conocido, uno de esos individuos que, como confesaba Cervantes en una de sus incursiones autobiográficas en El Quijote, es "aficionado a leer aunque sean los papeles rotos de las calles". Y si no le faltaran todavía abundantes lecturas "imprescindibles" probablemente se moriría de aburrimiento. De manera que disfruta descubriéndolas.

La otra tiene que ver con la ternura que me ha producido encontrar (el soplo me lo dio The New Yorker), colgada en la página oficial de Art Garfunkel, la lista detallada de los -atención- 1.023 libros que el cantante y actor ha leído desde junio de 1968 hasta 2008 (2,16 al mes, por cierto). Una lista heterogénea -como debe ser la de todo lector felizmente no especializado- que el personaje ha decidido, orgullosa e infantilmente, poner a disposición de sus fans.

Leer es haber leído, decía el olvidado hispanista Leo Spitzer. Cuanto más leemos, mejor sabemos hacerlo y mayor es nuestro disfrute. Además, no todos leemos igual. Como antiguo editor obligado a leer durante años con ojos discriminadores y velocidad de vértigo multitud de obras que -¿cómo decirlo?- jamás figurarán en ningún canon, tuve que reaprender a leer por placer cuando cambié de oficio. De manera que tardé un tiempo en volverme a sentir soberano de mis lecturas. Reconozco que con las "fieras del tiempo" acechándonos y con esos 223 minutos diarios ante el televisor que consumimos de media los españoles, leer obras maestras se ha puesto complicado. Pero ahí siguen, esperando para entregarse a quienes las encuentren, con o sin recomendación. Yo no paro de rellenar huecos, afortunadamente. Y mi biblioteca, como decía Zaid que decía Gaos, todavía tiene mucho de proyecto de lectura.

Entrada Original:
Diario "El País". España 2008
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Leer/haber/leido/elpepicul/20080305elpepicul_3/Tes

Vamos a la Feria del libro!!!

2008-10-02T21:21:00.005-03:00

¡BOTELLA AL MAR se va a la Feria del Libro de Río IV!

Nos vamos con todos los alumnos que colaboraron con las campañas de Botella dentro y fuera de la escuela.

La salida promete: Un mundo de libros, contactos con otras escuelas, espectáculos de cuentos, y otras actividades. Además de la posibilidad de compartir buenos momentos.

Más información sobre la feria:

http://www.feriajuanfilloy.com.ar/

Test

2008-09-18T16:46:00.009-03:00

Nicanor Parra, poeta chileno
http://www.nicanorparra.uchile.cl

Qué es un antipoeta:
un comerciante en urnas y ataúdes?
un sacerdote que no cree en nada?
un general que duda de sí mismo?
un vagabundo que se ríe de todo
hasta de la vejez y de la muerte?
un interlocutor de mal carácter?
un bailarín al borde del abismo?
un narciso que ama a todo el mundo?
un bromista sangriento
deliberadamente miserable?
un poeta que duerme en una silla?
un alquimista de los tiempos modernos?
un revolucionario de bolsillo?
un pequeno burgués?
un charlatán?un dios?
un inocente?
un aldeado de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:
un temporal en uma taza de té?
una mancha de nieve en una roca?
un azafate lleno de excrementos humanos
como lo cree el padre Salvatierra?
un espejo que dice la verdad?
un bofetón al rostro
del Presidente da la Socieda de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
una advertencia a los poetas jóvenes?
un ataúd a chorro?
un ataúd a fuerza centrífuga?
un ataúd a gas de parafina?
una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
la definición que considere correcta.

Gracias a José Antônio Cavalcanti
quien nos escribió desde Brasil, de su blog: POEMARGENS sacamos este poema.

Sin Puntos ni Comas...

2008-08-29T17:54:00.012-03:00

El pasado 26 de Agosto, Mario Benedetti presentó su último libro "Testigo de uno mismo". En él, nuestro autor favorito, hace una atrevida propuesta en el arte de la escritura creativa: La ausencia de puntos y comas, utilizando la barra como sustituto de la puntuación.

"Qué podré abrir con esta llave/ el alma de un atávico indigente/ el portón
enrejado de una empresa/ el corazón de una mujer insomne/ (...) podré con esta
llave entrar en los amores del crepúsculo/ Ojalá amemos sin bochorno/ Ojalá
amemos/ Ojalá/"

Qué dirán los más puristas defensores de la lengua y correcto uso de los signos de puntuación? ¿cómo lidiaremos los profesores en el aula al insistir -con fervor- sobre el buen empleo de los signos? ¿qué será de los cronistas y periodistas, qué de los nuevos y viejos poetas? ¿qué será?...

Y qué sabemos??!!! Que defiendan los defensores y critiquen los que dicen saber... El maestro escribe, el genio crea. Mario a sus 87 años de edad sigue regalando al mundo su inmenso talento e inspiración. No sé ustedes pero nosotras ¡lo vamos a disfrutar!!!

Si querés saber más sobre éste libro hacé click Aquí

y vos...

2008-08-20T09:47:00.021-03:00

¿Qué decís?

Un cuento memorable...

2008-08-10T11:06:00.003-03:00

-Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort -dijo.

No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no solo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato.

-Usted coincide conmigo -dijo-, porque tampoco yo conozco a Mme. Lamort.

-Quién es usted? Deberíamos presentarnos.

-Mme. Lamort -dijo-. ¨Y usted?

-Mme. Lamort.

-Su nombre no deja de recordarme algo -dijo.

-Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.

-Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París -dijo.

-No los había cuando lo dije, pero nunca se sabe que va a pasar.

-Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando.

Alejandra Pizarnik

Leyendo a Gotthelf

2008-07-03T18:07:00.012-03:00

Los chicos de 1º año "E" han leído "La araña negra" de Jeremías Gotthelf, escritor suizo (1797-1854), conservador e hijo de un pastor que escribió cuentos y novelas donde se exaltan las virtudes de los campesinos, los valores de la Iglesia y la vida familiar.
El relato comienza con la minuciosa descripción de un bautismo, hecho que sumado a una antigua madera en el dintel de una puerta, dan excusa a un abuelo a narrar la antigua historia de unos campesinos que explotados por un cruel caballero feudal, hacen un pacto con el Diablo en un intento desesperado por cumplir órdenes de este señor.
Pero dejemos hablar a los que saben, los lectores:

" Me pareció una novela corta, muy buena y me interesó mucho; hecha por Jeremías Gotthelf. Me pareció una historia de lucha del hombre contra las fuerzas del mal, una araña mala, demoníaca que se mete en una aldea para agarrar un niño sin bautizar.
¿Qué tiene? De todo: suspenso, miedo y mucho más.
Me gustó mucho la parte en la que la mujer se convierte en araña.
¿Qué es? Es un relato fantástico." Micaela Villegas

" ¿Qué te parece esta historia? Este libro está muy lindo. Me gustó cómo comienza, el suspenso, las reacciones, el miedo y la parte en que Cristina se convierte en araña, cuando la atrapan sus tradiciones. En fin, todo. Pero que a pesar de todo, ellos ( los campesinos) no dejan de creer en Dios.
Yo creo que este hombre, Jeremías Gotthelf hizo este libro mejor de lo que se imaginó." Mirian Magalí Salas.

" A mí me gustó mucho el libro porque es muy intrigante. Se trata de cosas imaginarias, o sea, como si fueran contadas por personas o cosas así." Victoria Barroso.

"La novela me gustó mucho. Porque se trata de una araña demoníaca llamada La araña negra.
La recomendaría a otras escuelas y a mis familiares.
Al principio sale contando de un bautismo. La madre no puede llevar a su hijo a la Iglesia, entonces la madrina lo lleva y la madrina no sabe su nombre." Nicolás Carranza

"La novela me gustó mucho, porque es muy expresiva y muy linda para leer. Después hay muchas partes llamativas, como cuando la araña se estaba transformando y hubo una muerte muy injusta y dolorosa." Matías Exequiel Kamarovsky

" La novela me gustó mucho porque es muy expresiva, y me gustó porque nunca había leído un libro así de fabuloso y emocionante." Brian Azócar

"La novela me gustó porque tiene drama.
La parte que me gustó es cuando los hombres agarraron las cucharas y tiraron sopa en el hueco. . ." Ángel Damián Torres

Ojalá Ustedes se animen como ellos a leerla.

Danos una mano

2008-06-23T16:59:00.005-03:00

¡Necesitamos tu colaboración!

Los alumnos de 3º "E", dentro del proyecto de lectura Botella al mar lanzan una campaña de recolección de libros de cuentos y revistas infantiles destinado a las escuelas rurales.

Las urnas estarán disponibles en la escuela a partir del jueves 26 de junio. ¡Acercate, y ayudá!

Acuérdate

2008-06-19T11:13:00.008-03:00

Juan Rulfo

Acuérdate de Urbano Gómez, hijo de don Urbano, nieto de Dimas, aquél que dirigía las pastorelas y que murió recitando el "rezonga ángel maldito" cuando la época de la gripe. De ésto hace ya años, quizá quince. Pero te debes acordar de él. Acuérdate que le decíamos "el Abuelo" por aquello de que su otro hijo, Fidencio Gómez, tenía dos hijas muy juguetonas: una prieta y chaparrita, que por mal nombre le decían "la Arremangada", y la otra que era rete alta y que tenía los ojos zarcos y que hasta se decía que ni era suya y que por más señas estaba enferma del hipo. Acuérdate del relajo que armaba cuando estábamos en misa y que a la mera hora de la Elevación soltaba un ataque de hipo, que parecía como si estuviera riendo y llorando a la vez, hasta que la sacaban fuera y le daban tantita agua con azúcar y entonces se calmaba. Esa acabó casándose con Lucio Chico, dueño de la mezcalera que antes fue de Librado, río arriba, por donde está el molino de linaza de los Teódulos.

Acuérdate que a su madre le decían "la Berenjena" porque siempre andaba metida en líos y de cada lío salía con un muchacho. Se dice que tuvo su dinerito, pero se lo acabó en los entierros, pues todos los hijos se le morían recién nacidos y siempre les mandaba cantar alabanzas, llevándolos al panteón entre música y coros de monaguillos que cantaban "hosannas" y "glorias" y la canción esa de "ahí te mando Señor otro angelito". De eso se quedó pobre, porque le resultaba caro cada funeral, por eso de las canelas que les daba a los invitados del velorio. Sólo le vivieron dos, el Urbano y la Natalia, que ya nacieron pobres y a los que ella no vio crecer, porque se murió en el último parto que tuvo, ya de grande, pegada a los cincuenta años.

La debes haber conocido, pues era muy discutidora y cada rato andaba en pleito con las vendedoras en la plaza del mercado porque le querían dar muy caros los jitomates, pegaba gritos y decía que la estaban robando. Después, ya pobre, se le veía rondando entre la basura, juntando rabos de cebolla, ejotes ya sancochados y alguno que otro cañuto de caña "para que se les endulzara la boca a sus hijos". Tenía dos, como ya te digo, que fueron los únicos que se le lograron. Después no se supo ya de ella.

Ese Urbano Gómez era más o menos de nuestra edad, apenas unos meses más grande, muy bueno para jugar a la rayuela y para las trácalas. Acuérdate que nos vendía clavellinas y nosotros se las comprábamos, cuando lo más fácil era ir a cortarlas al cerro. Nos vendía mangos verdes que se robaba del mango que estaba en el patio de la escuela y naranjas con chile que compraba en la portería a dos centavos y que luego nos las revendía a cinco. Rifaba cuanta porquería y media traía en el bolso: canicas ágata, trompos y zumbadores y hasta mayates verdes, de esos a los que se les amarra un hilo en una pata para que no vuelen muy lejos.
Nos traficaba a todos, acuérdate.

Era cuñado de Nachito Rivero, aquel que se volvió tonto a los pocos días de casado y que Inés, su mujer, para mantenerse tuvo que poner un puesto de tepeche en la garita del camino real, mientras Nachitose vivía tocando canciones todas refinadas en una mandolina que le prestaban en la peluquería de don Refugio.
Y nosotros íbamos con Urbano a ver a su hermana, a bebernos el tepeche que siempre le quedábamos a deber y que nunca le pagábamos, porque nunca teníamos dinero. Después hasta se quedó sin amigos, porque todos al verlo, le sacábamos la vuelta para que no fuera a cobrarnos.

Quizá entonces se vió malo, o quizá ya era de nacimiento.
Lo expulsaron de la escuela antes del quinto año, porque lo encontraron con su prima "la Arremangada" jugando a marido y mujer detrás de los lavaderos, metidos en un aljibe seco. Lo sacaron de las orejas por la puerta grande entre el risón de todos, pasándolo por una fila de muchachos y muchachas para avergonzarlo. Y él pasó por allí, con la cara levantada, amenazándolos a todos con la mano y como diciendo: "Ya me las pagarán caro".
Y después a ella, que salió haciendo pucheros y con la mirada raspando los ladrillos, hasta que ya en la puerta soltó el llanto; un chillido que se estuvo oyendo toda la tarde como si fuera un aullido de coyote.
Sólo que te falle mucho la memoria, no te has de acordar de eso.

Dicen que su tío Fidencio, el del molino, le arrimó una paliza que por poco lo deja parálisis, y que él, de coraje, se fue del pueblo.
Lo cierto es que no lo volvimos a ver sino cuando apareció de vuelta aquí convertido en policía. Siempre estaba en la plaza de armas, sentado en la banca con la carabina entre las piernas y mirando con mucho odio a todos. No hablaba con nadie. No saludaba a nadie. Y si uno lo miraba, él se hacía el desentendido como si no conociera a la gente.
Fue entonces cuando mató a su cuñado, el de la mandolina. Al Nachito se le ocurrió ir a darle una serenata, ya de noche, poquito después de las ocho y cuando las campanas todavía estaban tocando el toque de Ánimas. Entonces se oyeron los gritos y la gente que estaba en la Iglesia rezando el rosario salió a la carrera y allí los vieron: al Nachito defendiéndose patas arriba con la mandolina y al Urbano mandándole un culatazo tras otro con el máuser, sin oir lo que le gritaba la gente, rabioso, como perro del mal. Hasta que un fulano que no era ni de por aquí se desprendió de la muchedumbre y fue y le quitó la carabina y le dio con ella en la espalda, doblándolo sobre la banca del jardín donde se estuvo tendido.

Allí lo dejaron pasar la noche. Cuando amaneció se fue. Dicen que antes estuvo en el curato y que hasta le pidió la bendición al padre cura, pero que él no se la dio.
Lo detuvieron en el camino. Iba cojeando, y mientras se sentó a descansar llegaron a él. No se opuso. Dicen que él mismo se amarró la soga en el pescuezo y que hasta escogió el árbol que más le gustaba para que lo ahorcaran.
Tú te debes acordar de él, pues fuimos compañeros de escuela y lo conociste como yo.

-Te reto a leer a Juan Rulfo, cualquiera de sus obras! Cualquiera de esas perlitas, dale ¡te reto! pero también te advierto: No es para cualquiera, no, sólo para quienes sean capaces de traspasar todo tipo de fronteras, visualizar espacios inexistentes y percepciones latentes...

Te reto, si, y te garantizo que si logras llegar a él, tu concepción de la vida y la literatura cambiará sustancialmente, el mundo no es lo que ves, hay que saber leer entre líneas...-

¿Te atreves?

http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/juanrulfo/index.htm

Las Botellas vuelven llenas de Sorpresas

2008-06-12T11:33:00.011-03:00

Los alumnos destaparon la botella, recibieron lo que tenemos que decirles y ahora son ellos quienes comienzan a inhundarnos de sueños, risas, poesía, literatura, magia e ilusiones.

¿Estamos orgullosas? Si, muy orgullosas! cuando iniciamos este proyecto sólo pretendíamos hacer "algo diferente", atrapar la atención de los alumnos y llevarlos a leer, después de todos sólo somos profesoras de literatura...

Hoy, nuestros esfuerzos son recompensados, los alumnos en quienes confiamos estan -¡felizmente!- superando al maestro, como debe ser... Vienen con ideas nuevas, con perspectivas difererentes; rebeldes y sin miedos, los chicos comenzaron a expresarse y a enseñarnos quiénes son y qué quieren. Irrumpieron en la escuela y en la vida diciendo: ¡Estoy Aquí! ¡Escúchame! ¡Mírame!

Esto es sólo el comienzo... Seguiremos tirando y recibiendo botellas, con convicción, pasión, esfuerzo y sobre todo: Muchísimo amor.

(hacer "click" sobre las fotos para aumentar)

Botella al Mar en la Escuela...

2008-06-10T12:44:00.010-03:00

Campaña implementada en el colegio 18, para conformar el staff de Botella al Mar. Se viene el relevo, los alumnos tomarán el timón; nosotras seremos su guía, estaremos cerca, muy cerquita.

Pablo Neruda a pedido

2008-06-06T15:50:00.011-03:00

ME gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

A pedido de una alumna de 4º "D", poema 15 de "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", de Pablo Neruda (chileno).

Si querés leer más de Pablo Neruda te recomendamos el libro "Veinte poemas de amor y una canción desesperada"

¡Echanos una mano!

2008-05-31T14:06:00.002-03:00

Botella al Mar te necesita: Tus aportes, tus comentarios, tus opiniones,

tus fotos, tus poemas y locuras!

Buscá a la profe Sonia o a la profe Vero y preguntá ¿cómo podés participar?

También podés enviar un mail a botealmar@gmail.com

con lo que quieras publicar en este espacio.

Acordate, Botella al Mar es para vos

Dale!

¡Echanos una mano!

He andado muchos Caminos

2008-05-29T15:52:00.004-03:00

Antonio Machado

He andado muchos caminos,

he abierto muchas veredas,

he navegado en cien mares

y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto

caravanas de tristeza,

soberbios y melancòlicos

borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño

que miran, callan y piensan

que saben, porque no beben

el vino de las tabernas.

Mala gente que camina

y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto

gentes que danzan o juegan

cuando pueden, y laboran

sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,

preguntan adònde llegan.

Cuando caminan, cabalgan

a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa

ni aun en los días de fiesta.

Donde hay vino, beben vino;

donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,

laboran, pasan y sueñan,

y en un día como tantos

descansan bajo la tierra.

Para leer más del poeta español Antonio Machado, hacé click AQUÍ

(Particularmente uno de mis poetas favoritos, el de los caminos, el de los encuentros, el de las llegadas y el de las salidas, el de los trenes, autobuses y aeropuertos... Un motor y un porqué, las migas en la vereda; sus palabra son tan mías porque serán siempre suyas... Gracias Machado, muchas gracias! - Lucero*)

Cambalache... (siglo 20)

2008-05-22T15:54:00.004-03:00

(¿y el 21?)

boomp3.com

Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
en el quinientos seis y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiávelos y estafáos,
contentos y amargaos, valores y dublé.
Pero que el siglo veinte es un despliegue
de maldá insolente ya no hay quien lo niegue,
vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
¡Todo es igual, nada es mejor,
lo mismo un burro que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con Stavisky van don Bosco y la Mignon,
don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia contra un bandoneon.

Siglo veinte, cambalache, problemático y febril,
el que no llora no mama y el que no roba es un gil.
¡Dale nomás, dale que va,
que allá en el horno te vamo a encontrar!
¡No pienses más, tirate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao!
Si es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de las minas,
que el que mata o el que cura
o está fuera de la ley.

Autor: Enrique Santos Discépolo

El Almohadón de Plumas

2008-05-06T13:19:00.006-03:00

Horacio Quiroga

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Ella lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.

Durante tres meses -se habían casado en abril- vivieron una dicha especial.

Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.

La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso -frisos, columnas y estatuas de mármol- producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.

No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.

Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.

-No sé -le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja-. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada... Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.

Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pasos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.

Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.

-¡Jordán! ¡Jordán! -clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.

Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.

-¡Soy yo, Alicia, soy yo!

Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.

Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.

Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.

-Pst... -se encogió de hombros desalentado su médico-. Es un caso serio... poco hay que hacer...

-¡Sólo eso me faltaba! -resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.

Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.

Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.

Alicia murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.

-¡Señor! -llamó a Jordán en voz baja-. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.

Jordán se acercó rápidamente y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.

-Parecen picaduras -murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.

-Levántelo a la luz -le dijo Jordán.

La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.

-¿Qué hay? -murmuró con la voz ronca.

-Pesa mucho -articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.

Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós. Sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.

Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca -su trompa, mejor dicho- a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.

¿Querés leer más cuentos como este?
Visitá la siguiente página donde encontrarás más cuentos de este genial escritor uruguayo, afincado hasta su muerte en Argentina: http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/quiroga/hq.htm

Biografía:

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/q/quiroga_horacio.htm

Rompiendo Esquemas...

2008-04-25T17:53:00.001-03:00

Y vos...

¿qué pensás?

23 de Abril "Día Mundial del Libro"

2008-04-23T14:08:00.007-03:00

y el Derecho de Autor.

El "Día mundial del libro fue formalmente instaurado por la UNESCO en 1995. Sin embargo, los orígenes de esta celebración se remontan al año 1926, cuando en Valencia, España, el editor Vicente Clavel y Andrés propuso dedicar un día del año en homenaje a los libros. Estaba claro que ese día debía estar relacionado, de algún modo, con el máximo exponente de la literatura castellana: Miguel de Cervantes. Pero al no saberse con exactitud qué día nació (aunque por 4 años se celebró el Día del Libro el 7 de octubre, una de las fechas probables), en 1930 se eligió definitivamente la fecha de su defunción: 23 de abril de 1616.

Claro que para lograr esta aprobación unánime no era suficiente con el homenaje a quien fuera el más ilustre autor de lengua castellana, sino que se ha sumado la notable coincidencia de que también William Shakespeare (el máximo exponente de la lengua inglesa) ha fallecido en esa misma fecha. Y para completar las coincidencias, también el destacadísimo Garcilaso de la Vega (el Inca) falleció el 23 de abril de 1616. Esto explica la unanimidad que se ha dado en cuanto a la adopción de esta fecha, puesto que se trata de las más insignes figuras de toda la literatura universal.

Valga de todos modos una aclaración: si bien Shakespeare falleció en la misma fecha que Cervantes y Garcilaso, no fue exactamente el mismo día, porque por esa época los ingleses todavía tenían su calendario desfasado unos días con respecto al mundo católico, por lo cual Sir William murió con diez días de diferencia (antes o después según diversas fuentes) con respecto a El Manco de Lepanto y el Inca.

La tradición se hizo firme en España y comenzó a extenderse: en 1964 lo adoptaron todos los países de lengua castellana y portuguesa, y en 1993 también la Comunidad Europea. Semejantes antecedentes llevaron al gobierno de España (con el apoyo de la Unión Internacional de Editores) a presentar a la UNESCO (Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura) la idea de proclamar el 23 de abril como "Día Mundial del Libro". La propuesta, junto con el agregado sobre el "Derecho de autor" propuesto por Rusia, fue aprobada unánimemente por todos los Estados miembros durante la 28° sesión de la Conferencia General de la UNESCO. Así quedó definido el 23 de abril de cada año como "Día Mundial del Libro y el Derecho de Autor".

¿y cómo celebraremos?
¡¡¡Pues leyendo!!!

¿Vamos al cine?

2008-04-21T16:30:00.004-03:00

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
¡ANDÁ CON TUS COMPAÑEROS O CON AMIGOS!

La cátedra "Imagen en Movimiento", del Profesorado en Artes Visuales del Instituto de Formación Docente Continua de Villa Mercedes (San Luis-Argentina), tiene el agrado de invitarles a la función inaugural del séptimo de sus ciclos cinematográficos, organizado en el marco de actividades de la Dirección de Extensión de este Instituto.

Mas información

Hotel California

2008-04-19T09:40:00.008-03:00

No todo es lo que parece...

boomp3.com

En un oscuro camino del desierto,
viento frío en mi pelo
Cálido olor de colitas (colines),
elevándose en el aire.
Adelante, en la distancia,
vi una luz trémula
mi cabeza se puso pesada,
y mi vista se oscureció,
tenía que parar por la noche

Ella permanecía allí
en la puerta de entrada
escuché sonar la campanilla,
y pensaba para mí
'esto debe ser
el cielo o el infierno'.
Entonces ella encendió una vela
y me mostró el camino
había voces bajo el corredor
me pareció escucharlas decir...

Bienvenido al Hotel California
qué adorable lugar,
(qué adorable lugar)
qué adorable rostro...
Lleno de habitaciones
el Hotel California
en cualquier momento del año,
lo puedes encontrar aquí.

Su mente está perturbada
por las joyas,
ella tiene Mercedes manía,
ella tiene muchos lindos, lindos, chicos
a quienes llama amigos.
Ellos bailaban en el patio,
dulce sudor de verano
algunos bailes para recordar,
algunos bailes para olvidar

Entonces yo llamé al Capitán,
'Por favor, traiga mi vino', y él dijo
'No hemos tenido ese
espíritu aquí desde 1969'.
Y aún aquellas voces
están llamando desde lejos
te despiertan a la media noche
solo para escucharlas decir...

Bienvenido al Hotel California
qué adorable lugar,
(qué adorable lugar)
qué adorable rostro...
Ellos disfrutan la vida
en el Hotel California
Qué linda sorpresa,
trae tus excusas...

Espejos en el techo,
champagne rosado en hielo
Y ella dijo,
'aquí somos todos prisioneros
de nuestra propia invención'.
Y en la habitación de los maestros
se reunieron para el festín
la apuñalan con sus cuchillos acerados
pero no pueden matar a la bestia.

Lo último que recuerdo
es que estaba corriendo hacia la puerta
yo tenía que encontrar
el pasaje que me llevara
al lugar donde estuve antes.
'Relájate,' dijo el hombre de la noche
Estamos preparados para recibirte
puedes reservar en
cualquier momento que quieras
pero nunca te podrás ir!

Eagles

El guante de encaje

2008-04-09T18:26:00.011-03:00

Cierta vez un paisano de La Aguada viajaba con su hijo en carro por el camino viejo que une al poblado que llaman Capilla de Garzón con Pampayasta. Cuando iban pasando por el campo de los Zárate, en el cruce mismo con el camino nuevo, una mujer muy joven vestida de fiesta, los detuvo.
Aunque era muy entrada la noche, la habían visto de lejos porque la luz de la luna era intensa y el color del vestido, blanco brillante. -Mi novio sa ha enojado conmigo y me ha dejado sola en el medio del campo- dijo cuando el carro se detuvo- ¿Podrá Ud. llevarme hasta la entrada de Pampayasta? Yo vivo allí.
- Cómo no, señorita -contestó el paisano, y él y su hijo le hicieron un lugar en el carro. Viajaron en silencio un buen rato, hasta que empezaron a hablar de cosas sin importancia, más por ser amables que por verdadera necesidad de decir algo. En esas conversaciones ella confesó que le gustaba demasiado el baile y que se llamaba Encarnación.
Era una noche de crudo invierno y la joven estaba desabrigada. Cuando el paisano la vio temblar, dejo: -Convide, hijo, a Encarnación con un bollo de añís y un trago de ese vino de canela que llevamos, que es bueno para los enfriamientos. Y el muchacho le ofreció pan y vino. Ella pegó un bocado grande al bollo y tomó desesperada unos tragos. Algo del vino cayó sobre el vestido y dejó allí en el pecho, una mancha rosada como un pétalo. - ¡Qué lástima! -habló ella- ¡Era tan blanco!
Pero siguió comiendo el bollo de anís con muchas ganas, tanto que cualquiera hubiera dicho que iban a pasar años antes de que volviera a ofrecerle algo.
Cuando llegaron a la entrada de Pampayasta, muy cerca de donde está el boliche de Severo Andrada, les dijo que habían llegado. El paisano detuvo el carro y ella bajó y fue corriendo a la casa de la esquina, frente al cruce. Padre e hijo siguieron viaje. Habían hecho unas cuantas leguas cuando el hijo vio brillar algo en el piso del carro. Se agachó y descubrió un guante blanco de encaje fosforescente. Entonces se lo mostró a su padre y decidieron volver a la casa donde habían dejado a Encarnación, para devolvérselo.
Hicieron de regreso las leguas que habían andado, hasta la zona del boliche de Severo Andrada, y se detuvieron en la esquina, frente al cruce. Bajaron los dos, pero fue el padre quien golpeó las manos. - ¡Avemaría purísima!- llamó como lo hacen los paisanos. Le contestaron los perros. Y después, la voz de un hombre recién arrancado del sueño.: - ¿Qué se le ofrece?
- ¿Aquí vive una señorita Encarnación? -preguntó el paisano. El dueño abrió la puerta. Estaba pálido. Y se quedó mirando a los dos forasteros sin decir palabra.
- Venimos a devolverle un guante. Se lo ha olvidado hace un momento en nuestro carro.- El hombre siguió mirándolos en silencio.
- No lo tome a mal -insistió el paisano-. Tuvo un problema y nos pidió que la acercáramos. - El hombre seguía en silencio.
El hijo estuvo con la mano extendida, acalambrada de tanto ofrecer el guante al dueño de casa, hasta que éste habló: - Es mi hija, pero está muerta... ayer se cumplieron veinte años...
- Dijo que venía de bailar...- recordó el paisano-.
-Hace veinte años... - contó el padre- para el día de Santa Rosa, murió bailando en las fiestas patronales. Del corazón, ¿sabe?
Los dos hombres que habían llegado en el carro, así como estaban pegaron media vuelta murmurando una disculpa. Pero el padre de la joven exclamó: - El guante... por favor. Es para llevárselo a la tumba. Todos los años para la fiesta de Santa Rosa, se olvida algo en alguna parte y hay que ir a ponérselo.
El muchacho entregó el guante de encaje. Después alcanzó en silencio a su padre que ya estaba sentado en el carro azuzando a los caballos.

María Teresa Andruetto

Enviar la foto del fantasma con tu nombre a nuestro correo botealmar@gmail.com

¡UNA MÁS!:

Hacé clik en Escuela Técnica 18 y ¡votá en la encuesta!

Declaración...

2008-04-09T17:31:00.000-03:00

Querida:

Desde el primer instante que contemplé tu hermoso rostro a lo lejos de ese lugar sagrado, sentí algo extraño en mí pero no le di importancia, hasta el día de hoy en que comprendo. "Fueron tus ojos, fue tu boca, fue tu esencia angelical que sentí a esa distancia." No lo sé, pero me cautivaste en ese momento, cuando tuve que acercarme y te pregunté si querías unirte al grupo, pero muy dentro mío hubiese querido invitarte a salir.
Quiero demostrarte estos sentimientos con estas líneas simples pero con mi corazón abierto para escribirlas. Mientras pensaba en la esencia y el porqué te escribo esto, quise decirte lo que siento por vos: Cuando me encuentro en soledad, es como si fuese llevado hasta la compañía de tus brazos, con el solo recuerdo de vos.

Sos la flor más bella que se mece gracias al viento, en el jardín más magnífico que ningún hombre jamás contempló como lo merecía.

Rocío, diosa y reina del amor, quiero demostrarte este sincero cariño, quiero que nos encontremos un día con nuestros sentimientos entrelazados, para querernos por toda la eternidad.
Mi corazón late de amor por tu dulce sonrisa que imagino todos y cada uno de los días de mi vida.

Creo que sin verte en el momento en que leas esto, seguro te verás hermosa, porque tenés ese don que es la belleza o estoy tan loco por vos que siempre te veo maravillosa. Te recuerdo y mi mundo existe porque estás vos.

Simplemente,
Gabriel

Gabriel Gallardo
6 "B" del colegio 18

Las tizas no se manchan de sangre....

2008-04-04T19:21:00.003-03:00

4 de Abril...

Hace un año la noticia recorrió el país entero...

¡Han matado a un maestro!

El dolor caló hondo,

y un año después sigue doliendo...

HOY TODOS SOMOS CARLOS FUENTEALBA

Por vos Carlos,

¡seguimos en el aula!

Sonia, Verónica y Lucero

¡Feliz cumpleaños Colegio Nº 18!

2008-04-04T15:57:00.008-03:00

Hoy nuestro colegio cumple 97 años de vida. ¿Te imaginás todos los alumnos, profes, directivos y no docentes que pasaron por ella?
Hemos recorrido un largo camino para llegar adónde estamos. Festejemos porque nos lo merecemos.
¡¡¡Feliz Cumpleaños!!!

Soplando en el Viento...

2008-03-26T16:05:00.045-03:00

Hace unos días estuvimos de FIESTA. Presentamos BOTELLA AL MAR 2008 en el Colegio.
Proyectamos para nuestros alumnos, el Blog y fotografías de las muestras del año pasado. Los convocamos a ayudarnos, a trabajar juntos y de otra manera.
Después, llegó el Ensamble de Percusión OPUS NIGRUM, grupo nacido en la Escuela Experimental Leonardo Da Vinci, que nos alegraron la tarde a ritmo de salsa brasilera.

Agradecemos:

A los alumnos por el respeto y el interés demostrado en los pasillos de la escuela después de la presentación.
A nuestros alumnos de 4ºA y 4ºE, que nos ayudaron a armar la puesta.
A las patitas de las chicas del 1ºE del año pasado.
A la escuela Leonardo Da Vinci, que gentilmente dejó venir a los chicos de Opus y a su Profesor Carlos Cabrera.
A OPUS NIGRUM por la paciencia, la onda y la buena música. Es de destacar que los músicos de este grupo son compositores de las obras que interpretan.

Muchísimas gracias a todos. Seguiremos tirando botellas al mar, primero, porque somos porfiadas, nos gusta lo que hacemos, y segundo, porque las botellas regresan cargadas de sorpresas. ¡Los esperamos!

Verónica, Lucero y Sonia.

Ahora vean el video que armamos de ese día.

Botellas y Fotos: Botella al Mar, Edición: Lucero Gómez Cruz
Música: "Blowin' in the wind". Bob Dylan.

La respuesta, amigo mío, esta soplando en el viento...

24 de Marzo de 1976.

2008-03-20T11:19:00.023-03:00

¿Qué pasó ese día?

La “cosa” empieza mucho antes. Pero contaré lo que recuerdo.

Había estado de vacaciones con mis padres en Pilar (Cba.) y a las siestas tomaba sol y escuchaba la radio bajita para no despertar a nadie. Los rumores eran constantes en las emisiones radiales y también la sensación de caos que se percibía de la situación política y económica de Argentina. Muerto Perón, Isabel Perón, su esposa, era la nueva presidenta, la primera presidente mujer del país. Fue la figura del desastre, ella y López Rega su partenaire, - a los años comprendí que era exactamente al revés -: devaluación, aumento de combustible a un 115%, caída del salario, aumentos de impuestos, el “Rodrigazo”, el accionar guerrillero, enfrentamientos armados y extrañas muertes en la vida cotidiana gente, era con lo que los argentinos desayunaban cada mañana.

El 24 de marzo el clima estaba enrarecido, pero no por las condiciones climáticas, estaba enrarecido, me lo dijo la primera bocanada de aire que tomé en la calle. Tuve la certeza de que ese día no habría clases. Iba a 2º año de la secundaria, a la Escuela Normal, tenía catorce años y mi preocupación mayor era cómo acomodar mi pelo. Pasé a buscar a una compañera dos cuadras de mi casa, Alejandra. Cuando caminábamos le dije:

- Me parece que no vamos a tener clase.

Me miró. - ¿Por qué?

- No sé.- Pero me imaginaba.

A cuatro cuadras de la escuela encontramos a otros chicos de la Normal que venían de vuelta. Y en esa mañana fresca, algo oscura, de clima enrarecido, nos gritaron: “No hay clases. Hay golpe militar.”

No sé por qué pero nos volvimos calladas. No sabíamos si alegrarnos, para algunos fue un alivio, momentáneo, pero para todos el caos dejó su lugar al terror, a la autocensura y al “No te metás.”, a “Algo habrán hecho.”, a las amenazas de bomba, a las evacuaciones sorpresivas de colegios, a las prohibiciones de los centros de estudiantes, al insulto preferido de cierta gente -“subversivo”-, en cualquier lado te pedían documentos a punta de ametralladora. También convirtió a los padres en celosos vigilantes de sus hijos, pues la propaganda oficial repetía a cada rato en las pantallas blanco y negro de los televisores: “¿Sabe que está haciendo su hijo en este momento?

En un pueblo –como era Mercedes-, la gente estaba más concentrada en la vigilancia de los jóvenes que en el accionar de sus gobernantes. Las noticias tanto en radio, televisión y agencias de noticias, parecían películas, una gran ficción y parte de la mentira oficial.

Sucesos extraños

En Mercedes, los casos sin explicación entre 1975 y 1976, no fueron tantos como en otras partes de la Argentina. Recuerdo tres:

· Asesinato del abogado Dante Bodo. Fusilado en la puerta de su casa.

· El encuentro del cuerpo del profesor de la facultad, Frumm - eso creo por los datos-, en la laguna “Las Encadenadas”, a pocos km al Sur de la ciudad, torturado y atado con alambre de púas. Veníamos viajando y mi padre de curioso lo vio.

· La muerte del matrimonio Moneo, farmacéuticos muy conocidos, torturados de manera cruenta. Y de esa noche en especial, cuando mi madre nos llevó a su cama – mi padre estaba de viaje- y que entre sueños la vi correr muebles tapando puertas y ventanas. Años después me dijo llorando, y con una REVISTA HUMOR en la mano, que lo que vio esa noche en la ventana de mi habitación y comunicándose por radio era “eso” y señalaba la revista tapándose la cara. Era una caricatura de fuerzas paramilitares o parapoliciales, en traje y corbata con ametralladoras en la mano y un ford falcon.

Nunca se encontraron a los culpables. Algunas cosas se atribuyeron a crímenes pasionales, no hubo sospechosos y mucho menos culpables. Y nos reíamos de la ineptitud de la policía. Tal la ingenuidad de muchos y el silencio de otros.

Después, el desastre final: 1982. La Guerra de Malvinas. Una guerra suicida contra una de las grandes potencias del mundo, Inglaterra. Una guerra provocada para mantener el Régimen Militar en el poder, cuando ya la gente en las calles cantaba: "Se va a acabar, se va a acabar, el dictadura militar". Estábamos hartos y otra generación había crecido y se había enterado de la verdad. Ya no había vuelta atrás.

Impresiones

Todo suceso tiene diferentes impresiones para cada uno de nosotros. Sin dudas, para los que vivimos en aquella época, también. Esto es lo que recuerdo, y como recuerdo también es fragmentario, como esa noche que volvíamos de Bariloche y nos despertaron en Chipolletti para revisarnos, y no pude borrar nunca más la imagen de un camino de ametralladoras que apuntaban nuestros cuerpos somnolientos. Era noviembre de 1976, éramos un grupo de estudiantes y por serlo, éramos sospechosos de "algo". La orden oficial era acabar con el “semillero subversivo”. Teníamos entre 15 y 18 años. Tiempo después supe de "La Noche de los Lápices".

Aún hay noches en la Argentina que duelen profundamente y un número simbólico: 30.000 desaparecidos.

Hay que hacerse cargo de las consecuencias, y nuestros gobernantes deberían aprender que también existieron causas que llevaron a este descenlace. La Historia no debe volver a repetirse, es responsabilidad de todos. Deberíamos haber aprendido la lección. ¿La aprendimos? Espero que sí.

Sonia.

Si querés obtener más información: 24 de Marzo de 1976

¡¡¡Te estamos Esperando!!!

2008-03-06T13:04:00.006-02:00

Botella al Mar es un espacio pensado para vos, creado para vos. ¡Unite a nuestro equipo, participá con nosotros y formá parte de esta experiencia!

Crecemos por vos,

creemos en vos

Botella al Mar para el dios de las palabras...

2008-03-05T14:59:00.019-02:00

Gabriel García Márquez

A mis doce años de edad estuve a punto de ser atropellado por una bicicleta. Un señor cura que pasaba me salvó con un grito: ¡Cuidado! El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: ¿Ya vio lo que es el poder de la palabra? Ese día lo supe. Ahora sabemos, además, que los mayas lo sabían desde los tiempos de Cristo, y con tanto rigor, que tenían un dios especial para las palabras.

Nunca como hoy ha sido tan grande ese poder. La humanidad entrará en el tercer milenio bajo el imperio de las palabras. No es cierto que la imagen esté desplazándolas ni que pueda extinguirlas. Al contrario, está potenciándolas: nunca hubo en el mundo tantas palabras con tanto alcance, autoridad y albedrío como en la inmensa Babel de la vida actual. Palabras inventadas, maltratadas o sacralizadas por la prensa, por los libros desechables, por los carteles de publicidad; habladas y cantadas por la radio, la televisión, el cine, el teléfono, los altavoces públicos; gritadas a brocha gorda en las paredes de la calle o susurradas al oído en las penumbras del amor.

No: el gran derrotado es el silencio. Las cosas tienen ahora tantos nombres en tantas lenguas que ya no es fácil saber cómo se llaman en ninguna. Los idiomas se dispersan sueltos de madrina, se mezclan y confunden, disparados hacia el destino ineluctable de un lenguaje global.

Texto completo click AQUI

Recuerdos de Juventud

2008-03-05T13:36:00.009-02:00

Lo cierto es que yo iba de un lado a otro,

a veces chocaba con los árboles,

chocaba con los mendigos,

me abría paso a través de un bosque de sillas y mesas,

con el alma en un hilo veía caer las grandes hojas.

Pero todo era inútil,

cada vez me hundía más y más en una especie de jalea;

la gente se reía de mis arrebatos,

los individuos se agitaban en sus butacas como algas movidas por las olas

y las mujeres me dirigían miradas de odio

haciéndome subir, haciéndome bajar,

haciéndome llorar y reír en contra de mi voluntad.

De todo esto resultó un sentimiento de asco,

resultó una tempestad de frases incoherentes,

amenazas, insultos, juramentos que no venían al caso,

resultaron unos movimientos agotadores de caderas,

aquellos bailes fúnebres

que me dejaban sin respiración

y que me impedían levantar cabeza durante días,

durante noches.

Yo iba de un lado a otro, es verdad,

mi alma flotaba en las calles

pidiendo socorro, pidiendo un poco de ternura;

con una hoja de papel y un lápiz yo entraba en los cementerios

dispuesto a no dejarme engañar.

Daba vueltas y vueltas en torno al mismo asunto,

observaba de cerca las cosas

o en un ataque de ira me arrancaba los cabellos.

De esa manera hice mi debut en las salas de clases,

como un herido a bala me arrastré por los ateneos,

crucé el umbral de las casas particulares,

con el filo de la lengua traté de comunicarme con los espectadores:

Ellos leían el periódico

o desaparecían detrás de un taxi.

¡Adónde ir entonces!

A esas horas el comercio estaba cerrado;

yo pensaba en un trozo de cebolla visto durante la cena

y en el abismo que nos separa de los otros abismos.

De Poemas y antipoemas

Nicanor Parra

http://www.nicanorparra.uchile.cl/antologia/index.html

El peor día de mi Vida

2008-03-03T11:14:00.013-02:00

Narrador: Pablo Albo

Primera edición de "Un Río de Cuentos" (1er. Encuetro Internacional de Narradores Orales del Pirineo), dentro del marco del Festival del Río y de la 44ª edición del Ralli Internacional de la Noguera Pallaresa

Escuchá a Luis Eduardo Auté... creo

2008-03-01T20:20:00.007-02:00

boomp3.com

No encontramos la fuente ¿por qué?
Alguien sabe?

1965. Estación Belgrano

2008-02-24T01:32:00.002-02:00

El tren se movió lento, como si fuera un gusano gigante atiborrado de rieles. Mi asiento al medio del coche tenía su ventanilla atenta a la promesa de paisajes fugaces. Ganado rumiando en las praderas, imágenes de viejas postales campestres, postes urbanos sucediéndose vertiginosamente. Las edificaciones y los pueblos encolumnados en una interminable línea de ladrillos, cemento, cinc y deseos, más sus almas entrando y saliendo de sus agujeros que supieron conseguir para toda una posible vida. El boleto decía algún lugar, otros nombres, calles de todas partes, adiós que se perdió en la noche, beso que se enfrió en mis labios. Quería nuevos sueños dibujados desde mis ojos y dejé que los párpados hicieran su trabajo. Debajo de mi largo y rebelde flequillo latía un mundo de futuras emociones. Extasiado y satisfecho me recliné con inusitado placer en el asiento sin tener en cuenta su dureza al mismo tiempo que mis manos buscaban refugio en los bolsillos. Allí estaba el sobre y la carta escrita entre apuro y lágrimas, donde sus letras dormían advertencias hipotéticamente inútiles.

(JLR) Corazón Urbano

Dedicado a mi adolescencia y la tuya, a mi corazón de entonces y de hoy, lleno de tamboriles y películas.

¡Todo era Amor!

2008-02-22T19:18:00.004-02:00

Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm

por siempre Beatles...

2008-01-24T11:32:00.005-02:00

Let it Be

Grammy 2008

Cuando me encuentro en tiempos de angustia
mamá María viene hacia mí
susurrando palabras sabias:
"Déjalo ser".
Y en mis horas de oscuridad
ella se para justo frente a mí
susurrando palabras sabias: "Déjalo ser".
Déjalo ser, déjalo ser,
déjalo ser, déjalo ser
susurrando palabras sabias: "Déjalo ser".

Y cuando los desconsolados
que viven el el mundo se unan
habrá una respuesta: "Déjalo ser"
Porque aunque vivan separados
aún queda una posibilidad de que puedan ver
habrá una respuesta: "Déjalo ser".
Déjalo ser, déjalo ser...)

Y cuando la noche esta nublada
todavía hay una luz que brilla sobre mí
brilla hasta mañana: "Déjalo ser".
Me despierto al sonido de la música
mamá María viene hacia a mí
no habrá más desconsuelo: "Déjalo ser".
(Déjalo ser, déjalo ser...)

Mis ojos sobre la vida...

2008-01-16T11:39:00.000-02:00

Hoy es un día triste…
No por la guerra
Que asola el Mundo,
No por el hambre
Que domina la pobreza,
No por la muerte
Que aguarda a cada esquina.
Egoísta de mí,
Soy yo quien posee
Guerra en mi interior,
Hambre en mis labios
Y Muerte en mi corazón.

Hoy es un día triste…
Como todos los demás,
Cada día muero,
Cada día me animo a vivir,
Anhelando mis carencias
Vomitando mis excesos.
Ya no tengo esperanza,
Se me gastó por el camino,
Me acabó el desaliento
De tantos amores perdidos,
¿Por qué vivo, si vivo ya estoy muerta?

Hoy es un día triste…
Ya no oigo cantar.
Ni sonrisas en el mar,
Ni estrellas en el cielo,
Nadie puede sacarme una sonrisa, solo él.
Tristes son los días,
Pasan oscuros y quejumbrosos,
Cansados como mis ojos.
Ya debía estar acostumbrada,
A los golpes de la vida,
Debía saber recibirlos,
De frente o de costado.
Pero nunca estoy atenta,
Siempre me pillan despistada,
Son sus ojos,
Es su boca,
Es su pelo,
Sus manos
Y sus besos…
Que me ciegan,
Me despistan
Y me aturden,
Creyéndome en el Cielo,
Engañado hacia el Averno.

Hoy es un día triste…
En el que lloro y no tengo
Ni para morir
Ni para vivir…
No tengo nada.
Sólo sentimientos,
Profundos y ocultos sentimientos.
Amor y Odio,
Tristeza y Alegría,
Hastío y Esperanza.
Soy una contraposición,
A mí misma me cuestiono,
No se darme la razón,
Y quitármela no puedo,
Sólo esperar…
Maldito tiempo.
No tengo respuestas
Y las preguntas suenan desgastadas.
Han sido tantas veces…
Tantas historias…
Tantas noches en vela…
Tantas negativas a vivir…
Tantas incógnitas…
Ha sido tanto de todo,
Que si no lo estoy,
Pronto me volveré loca.
Y no me preocupa que me pueda quedar sola,
Porque sola…
En cierto modo
Ya estoy.

Hoy es un día triste…
Porque hoy no te tengo papá
y a pesar de tener amigos,
Dos muy buenos,
Mis hermanos,
No de sangre,
Pero hermanos,
No me siento agradecida,
Y me culpo
Pues debía,
Por la vida que me han dado,
Alegrías cada día,
Una sonrisa ante un mal trago,
Un hombro firme y fuerte,
Una mano ante el fracaso.
Pero me falta algo,
O quizá me sobra,
No lo sé.
Últimamente ando escasa.

Hoy es un día triste…
Y estas líneas lo demuestran.
Es la gran verdad
Y que no tengo nada,
Nada, nada…
Nada por lo qué luchar.
Si no hay amor…
Los pilares de esta vida,
Tan sencilla,
Se derrumban.

Hoy es un día triste…
Mañana será igual.
Mantengo la esperanza de ti
porqueno creo en el adiós
porque nuestro amor no es recuerdo
Mantengo la vida d sentirte
porque nos quisimos y nos queremos
porque nací para tenerte siempre
Mantengo la esperanza de tu vuelta
te esperaré.
Pensaré en ti
pensaré que te conocí,
sentiré tu presencia
sentiré que estas aquí
sabré que existes,
sabré que me conoces
y siempre me ilusionaré,
como el día en el que te conocí
el día en que yo nacì...

Barrios Silvina 9ºE....

Te Haré un Regalo...

2008-01-01T14:23:00.000-02:00

Por la noche mirarás las estrellas. La mía es demasiado pequeña para que te muestre dónde se encuentra. Es mejor así. Mi estrella será para ti una de las tantas estrellas. Entonces, te gustará mirar a todas las estrellas. Todas serán tus amigas. Y además voy a hacerte un regalo...

La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para quienes viajan, las estrellas son guías. Para otros no son más que pequeñas luces. Para otros que son sabios, ellas son problemas. Para mi hombre de negocios significaban oro. Pero todas esas estrellas son mudas. Tú tendrás estrellas como no tiene nadie...

Cuando mires el cielo por la noche, dado que yo estaré en una de ellas, dado que yo reiré en una de ellas, entonces será para ti como si rieran todas las estrellas. Tú tendrás estrellas que saben reír !

Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás ganas de reír conmigo. Y abrirás de vez en cuando tu ventana, así, por placer... Y tus amigos se sorprenderán de verte reír al mirar el cielo. Entonces les dirás: "Sí, las estrellas siempre me hacen reír !" Y ellos te creerán loco. Te habré jugado una muy mala pasada...

Será como si te hubiese dado, en vez de estrellas, montones de pequeños cascabeles que saben reír...

El Principito, Capítulo 26
Antoine Saint-Exupéry

Hoy puede ser un Gran Día!!!

2007-12-27T12:29:00.002-03:00

Hola chicos!!

Hay tantas cosas que quisiera decirles, hoy que el reloj ha completado su curso, las horas, los días y los meses han pasado. Nos topamos de frente con un nuevo año, una nueva oportunidad, un nuevo comienzo...

Quisiera hablarles de futuro y pasado, de momentos y promesas. De la importancia de estudiar, de leer, de aprender... De ser, entre toda la gente, -Uno Mismo-; de la lucha por los ideales y la conquista de los sueños, pero podría pecar de "adulta" y darles un sermón interminable...

Ustedes mismos tienen que descubrirlo, ustedes mismos son los únicos que pueden caminando: "hacer camino al andar"... Así que mejor les dejo este video y saquen sus propias conclusiones.

Botella al Mar en la Radio

2007-12-26T12:16:00.001-03:00

El sábado pasado, a las 11 de la mañana, nos llamaron de Radio Universidad Nacional de San Luis y, ¡nos hicieron un reportaje! ¡Nos estamos volviendo famosos! -Es un chiste-. Pero donde quiera que vamos la gente habla del blog o le han hablado del blog. ¿No les parece bueno?

Para los que nos visitan de otra localidad o país, les contamos que Villa Mercedes dista de San Luis - nuestra capital provincial- 100 km. y que es una de las ciudades fundada por los españoles, en 1594. Guarda aún cierta diagramación y encanto propio de las ciudades coloniales.

Luego del lapsus seguimos contando la experiencia. Nos llamaron del Programa Artes y Artesanos, que se emite los sábados de 10:00 a 13:00, con la conducción de Nora Falabella. Un programa dedicado a la difusión cultural. Nos preguntaron de todo, del proyecto de promoción de la lectura, de ustedes -los alumnos-, la escuela, y de la repercusión. Al mismo tiempo que nos preguntaban sobre el blog lo estaban viendo, así que fue muy agradable y enriquecedora esta comunicación. Por eso agradecemos a Nora y su equipo de trabajo. ¡Gracias Nora y hasta pronto!

¡Felices vacaciones!

2007-12-16T20:16:00.001-03:00

Todo final de año tiene despedidas, al menos en la escuela. A nuestros alumnos, a los chicos del CAJ bien valgan las ¡Felices vacaciones! Los esperamos el año que viene.
Pero la despedida es para los que se van. Para los que eligen a partir de ahora lo que serán mañana. Para ellos, nuestro cariño y los mejores deseos. ¡Buena vida, chicos! Buena vida.

DEL ADIOS

No se dice.
Acude a nuestros ojos,
a nuestras manos, tiembla, se resiste.
Dices que esperas -te esperas- desde entonces,
y sabes que el adiós es inútil y triste.

Jaime Sabines

Disculpen que no tenemos fotos de todos.

Oda al Día Feliz

2007-12-11T23:55:00.000-03:00

Esta vez dejadme ser feliz,

nada ha pasado a nadie,

no estoy en parte alguna,

sucede solamente que soy feliz por los cuatro costados del corazón,

andando, durmiendo o escribiendo.

Qué voy a hacerle, soy feliz.

Soy más innumerableque el pasto

en las praderas, siento la piel como un árbol rugoso

y el agua abajo, los pájaros arriba, el mar como un anillo en mi cintura,

hecha de pan y piedra la tierra el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena eres arena, tú cantas y eres canto,

el mundo es hoy mi alma, canto y arena, el mundo

es hoy tu boca, dejadme en tu boca y en la arena ser feliz,

ser feliz porque si, porque respiro y porque tú respiras,

ser feliz porque toco tu rodilla y es como si tocara la piel azul del cielo y su frescura.

Hoy dejadmea mí solo ser feliz, con todos o sin todos,

ser feliz con el pasto y la arena, ser feliz con el aire y la tierra,

ser feliz, contigo, con tu boca, ser feliz.

Pablo Neruda

http://www.neruda.uchile.cl/obra/

La noche de los lápices

2007-12-03T20:59:00.000-03:00

Encontré esto en Internet y me parece un mensaje claro para todos los que nos hacemos estas preguntas en Argentina: ¿Para qué estudiar? ¿Para qué enseñar? ¿Por qué aprender la Historia?
Conocer nuestra historia como pueblo evitará repetir los errores del pasado. Llevamos más de treinta años con las heridas abiertas, pero olvidar no las cerrará.
Para las tres mis alumnas Guzmán Orieta (Nadia, Sole y Balbina) y por la preocupación que siempre demuestran por los Derechos Humanos desde esta parte del mundo. Y para todos aquellos que compartimos con ellas el deseo de que la Historia no se repita.
Sonia.

Yo quisiera

2007-11-28T16:50:00.000-03:00

Quisiera ser quien soy y no lo que los demás esperan que sea... Decidir dónde quiero estar en cada momento...
Pensar lo que pienso y no necesariamente lo que esperan que piense... Correr los riesgos que yo decida correr, estando dispuesta a afrontar los costos de dicho riesgo...
Salir al mundo a buscar lo que creo que necesito, en lugar de vivir esperando que los demás me den el permiso para conseguirlo...
Necesito Libertad...
Elegir lo que pensaré, lo que sentiré si lo elijo, lo que siento también...
A veces uno no elige lo que nos pasa pero podemos elegir qué hacer con ello.

AMARU RODRIGUEZ. 1º "B" Humanidades. T. Mañana.
C.E. Nº 11 Sócrates Cortines. Justo Daract.

¡Gracias chicos!

2007-11-24T12:10:00.001-03:00

Teníamos una deuda: fijar lo escrito en los carteles de la escalera. Recuerden que el año que viene queremos que ustedes sean los editores del blog. ¡Gracias!

Un Beso en el Bolsillo

2007-11-18T10:36:00.000-03:00

Pedacitos de cielo...

Esa fue la última vez que nos vimos. Antes de saludar y darse vuelta para partir metió "los siete locos" en el bolsillo enorme de su saco gris y luego se perdió en la incertidumbre de una esquina que no conocía. Me había enseñado a elegir algunas lecturas, a no callar ni esconder alegrías, temores y mucho menos las injusticias. ¿Quién es más poderoso que una buena verdad?, me preguntaba a veces obsesivamente. Sus concienzudas conclusiones eran dardos certeros, siempre lo eran. Un día me dijeron que Juan se quedó dormido en la casa que había sido de su madre, y que ya no despertó nunca. Que sus libros, prolijamente envueltos estaban a su lado, sujetos por un hilo azul del cual pendía una tarjeta que decía, "se fueron conmigo". Debajo de su cabeza yacente una Biblia de tapas gastadas suplantaba una almohada. Hoy recuerdo este triste relato en la agonía de otro año, cuando muchos nos esforzamos a redimir adversidades alrededor de una mesa. Decir que la vida es un soplo no revela nada genial pero, rodea lo que dejamos de hacer o imaginar siquiera. Un simple cálculo daría el tiempo consumido en mares de charlatanería que se va por un embudo al oscuro infinito. De estas cosas están armadas nuestras "cotideanías", con el sigilo de una trampa que conocemos y hacia la que nos dirigimos aceleradamente. "Estoy cansado de buscar, algún lugar encontraré" sonaba la canción de Calamaro, "un angel me vino a buscar, me dice la gente que deje de pensar, pero igual espero".

(JLR)

Comentario: Encontré esta tribuna navegando por blog amigos. "Corazón Urbano" es el nombre de mi blog que fue comenzado en abril y ahora no paro de alimentar su contenido / Personalmente escribo historias en un semanario de Santa Fe y las noches o cualquier rato libre lo dispongo para darme manija entre cuentos y mixturas de la realidad / Tengo uno de mis hijos que es Profesor de Letras y se encuentra en Francia haciendo el doctorado, con el compartimos esta buena forma de no andar solos por la vida, porque uno escribe para llegar a alguien y aportar algo a la sociedad, que sea poco o mucho es otra historia, pero bien vale el intento de conocernos. Esta botella al mar tiene un inestimable valor y si me dan permiso seguiré llegando a vuestro puerto.

Visiten el blog del hijo de José, Pablo: Heliotropos .

José López Romero / (La gráfica es un juegos rápido con el paint, sobre una idea).

Instrucciones para cargar el celular

2007-11-15T20:32:00.000-03:00

Un humilde homenaje a Julio Cortázar;

espero no haberlo ofendido.

Pensá en esto: Cuando te regalan un celular te regalan un pequeño infierno parlante, una cadena de mensajes, un calabozo de ringtones. No te dan solamente el celular, que los cumplas muy felices y esperamos que te guste porque es de buena marca, con cámara de fotos, mp3 y blue tooth; no te regalan solamente ese menudo aparato histérico que te atarás a la cintura o a la cartera y pasearás orgulloso. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de vos mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su funda como una garrapata desesperada prendida de tu carne. Te regalan la necesidad de cargar su batería todas las semanas, la obligación de tener crédito para que siga siendo un celular; te regalan la obsesión de mirarlo a cada rato para ver si tenés un mensaje, de ponerlo sobre la mesa en una reunión por si recibís un llamado. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan el de tarifa más baja y el de mejor señal, te regalan la tendencia de comparar tu celular con los demás celulares. No te regalan un celular, vos sos el regalado, a vos te ofrecen para el cumpleaños del celular.

Diego M

Un poco de humor acerca de los celulares. Diego Morroy nos dejó usar este texto en nuestro blog. Y este es el mail que nos mandaba: "Hola!! de más está decirles que me encantaría que suban mi texto a su blog (por el cual ya me dí una vuelta y encontré cosas muy buenas).
Todo lo que sea para difundir la lectura me parece super positivo, y siento mucho orgullo de que les haya gustado mi texto basado en el de Cortázar. Lo que sí les pido es que aclaren que soy parte del grupo "Cruzagramas" (un grupo de escritores en busca de alternativas). Porque el grupo es el lugar en donde tengo la posibilidad de expresarme libremente y en donde he crecido como escritor.

Espero que haya muchas más iniciativas como las de ustedes, docentes que quieren salpicar a sus chicos en el mundo de las letras."

Visitá Cruzagramas y disfrutalo. ¡Gracias Diego!

Sentimientos

2007-11-14T14:52:00.000-03:00

(Ilustración: "Mini Venus", Tatiana Beer)

Cuando el cielo se oscurece,
Tus labios empiezan a temblar,
Y a la luz de la luna,
Me empiezas a besar.

La luna, resplandeciente,
Tiene un brillante dulzor,
Algo tan hermoso,
Que me toca el corazón.

En los tiempos más felices,
Solo hay que festejar,
Y con tu voz tan dulce,
No quiero dejarte de amar.

Debajo de un árbol,
Vive una pequeña ardilla,
Con sus tres hijitos,
Ella planta su semilla.

Esa semillita,
Es de mucha alegría,
La tenemos todos nosotros,
Y la plantamos día a día.

Cuando estamos muy tristes,
Nos sentimos muy secos,
Tanto como un árbol,
Y se nos paran los pelos.

En aquel día,
Me sentí muy feliz,
Conocí a una persona,
Que me enamoré cuando la vi.

Cuando estamos de mal humor,
No tenemos mucha pasión,
Pero en esta ocasión,
Solo se trataba de amor.

Yo a veces,
Me siento muy sola,
Pero solo llamo a una amiga,
Que siempre me apoya.

Para mi nombre no hay amor,
Para el amor no hay nombre,
Pero me late en el corazón,
Porque alguna vez quise a un hombre.

En mi paz interior,
Solo encuentro una voz,
Que me dice despacio,
Quiero estar con vos.

Cuando mi corazón late,
Yo solo improviso,
Pero me late tanto,
Que se me cae al piso.

Tatiana Beer

Tatiana tiene 9 años, es de Capital Federal y aceptó gustosa nuestra propuesta de participar el nuestro blog. Visitá su página, no te vas a arrepentir, así la conocimos nosotras: Artista a los 9 años

"Pasión por la Docencia"

2007-11-08T21:59:00.002-03:00

Las fotos que ven son de la presentación de "Botella al Mar" en el marco de las 3º Jornadas Nacionales de Formación Docente, "Pasión por la Docencia", que organiza cada dos años el Instituto de Formación Docente Contínua -IFDC- de Villa Mercedes. Les cuento que asistieron profes de distintas localidades de la provincia y de otras. ¿Se imaginan los nervios?

En fin, pasados esos nervios iniciales, sentimos el apoyo de otros docentes y de expositores presentes. Recibimos felicitaciones y les encantó el blog. Muchos prometieron visitarlo con sus alumnos, ¡lo que implica que gente que no conocemos verá lo que ustedes y nosotras hacemos! Nos hicieron muchas preguntas sobre el Colegio, sobre nuestros alumnos, es decir, ustedes.

¡Gracias chicos! Y espero que el año que viene se animen a ser parte del staff de publicación del blog.
Nos hace falta gente con ganas. Nuevamente gracias.

(Si quieren saber más sobre las Jornadas, recomiendo ver el blog de la Prof. Marcela Quiroga, post del 5 de noviembre).

"Al amor su lugar/Lugar de uno" de Lilian Nordio

2007-11-08T12:36:00.001-03:00

La piel fresca

verde perfumada

Le tentaba ofrecer

a los paseantes

esas primicias

Estremecerse entre sus dedos

Después

mudó la piel

Eso es todo

* * *

Con lúcida ceguera

conduzco mariposas

a tu incendio

Elijo fatalmente su destino

Después serán los tiempos

de renacer

Entre cenizas

* * *

Lilian Nordio presenta su libro aquí en Villa Mercedes.

¡No te lo pierdas!

Consultá la Agenda Cultural de Villa Mercedes del Colegio Nº18.

A mis compañeros de curso!!!

2007-11-04T19:53:00.000-03:00

(click en foto para ver más grande)

(Felipe, Carolina, Valeria, Franco, Andrea (al fondo), Jorge, Martin, Nicolas y Paolo)

Cuántas cosas vividas juntos,

cuántas macanas, cuántos momentos

esos que quedan en la memoria

y que a uno lo van marcando

por el resto de su vida,

mis compañeros de curso, mis amigos,

mis hermanos del alma,

esos que siempre estan cuando uno los necesita ,

esos que me escuchan,

esos a los que escucho

esos que viven y me dejan vivir

con ellos cada instante de su vida..

más que compañeros, amigos, hermanos,

todos tan diferentes y a la vez tan iguales ...

ASÍ SOMOS EN 3º GESTIÓN.

Leonardo Torrez, 3° gestión.
Centro Educativo N° 11"Inspector Sócrates Cortines"
Justo Daract.

¿Conocés al Che?

2007-11-01T21:02:00.000-03:00

Lo llevás en las remeras, en las gorras, en tatuajes, llaveros, tenés afiches...
Pero, ¿Sabés qué pensaba "el Che" de la educación?

GANADORES de nuestro 1er. Concurso de Poesía

2007-10-31T19:28:00.002-03:00

1er. Lugar

Rubén Sada

SIN TÍTULO

("Horizonte Negro")

El camino es oscuro, no hay luz en mi cuadra,

la vida se me acorta, la noche se me alarga,

el insomnio es un puñal que me taladra,

el espejo me acusa y la soledad me embarga,

el horizonte pinta negro, una pesada carga.

2o. Lugar

Daiana Pérez, Verónica Ponce y Soledad Guzmán Orieta

"UNA NOCHE"

Una noche de insomnio me miré en un espejo

y me di cuenta que el camino que recorría no tenía horizontes.

Desde ese momento sentí que todo daba vueltas y vueltas .

Todo era falso, era un sueño .

Ya no estaba más en la nube, estaba en el suelo.

Miré hacia afuera y vi que todo había sido una loca fantasía ...

Erika Mariel Princippe

"JUVENTUD"

En esta noche, veo tu rostro sonreir junto al mío.

Caricias, vivencias.

Sueño junto a un camino, lleno de verdes horizontes,

pero veo ¡aquí!, una niña frente a este espejo

y pienso ¡que este insomnio siga!

¡vuele!y más allá nos encontremos.

3er. Lugar

Victoria Alaniz

"NOCHE"

En este insomnio de luz de luna

a través del horizonte

vi el camino iluminado,

tampoco era un espejo

sólo era la realidad

que brillaba en esta noche

tan diferentes a las demás.

Luciano Rodríguez

"UN SUSTO"

Una noche de insomnio salí a caminar por el campo junto a mi perro. Cuando ibamos por el camino que nos llevaría a la laguna, vimos algo espantoso. Una mujer, se acercaba por detrás de los árboles, pensé que era una bruja pero era la hermana del puestero chileno que venía de lavar la ropa. Yo no sabía que era ella y salí corriendo. Me perdí por el campo, esperé que se hiciera de día porque la casa se veía en el horizonte...

Muchas gracias a todos participar!!!

Les recordamos que los poemas ganadores resultaron de la encuesta pública de nuestro Blog (ver encuesta)

Próximamente tendremos más concursos, prepárense!

Hoy en tu cumpleaños...

2007-10-27T22:30:00.001-03:00

Con todo nuestro cariño y admiración, para la mujer que día a día nos inspira a seguir adelante, para quien nos regala sus alas y nos enseña a volar!!!

¡¡Para vos Sonia!!

-para tí-

Hoy en tu Cumpleaños

podría, no sé, conseguirte

media tonelada de flores

siete miradas distintas

quinientos besos de sabores,

un collar de perlas amarillas

dos boletos para el cine

un disco de los Rolling.

Un trozo de carbón

que en menos de mil años

será un bello diamante,

un diente de tiburón

una piedra lunar y hasta

una foto de Marte recién tomada

20 poemas de amor

y una canción desafinada.

Ciento cincuenta sueños dorados

y un par de fantasías más terrenales

mi bolsa de canicas, mi infancia

y muchas felicidades.

Mis manos llenas de caricias

envueltas para regalo

mi acta de nacimiento

endosada a tu nombre

y tiempo para pensarlo.

Ciento cincuenta sueños dorados

y un par de fantasías más terrenales

mi bolsa de canicas, mi infancia

y muchas felicidades.

Mis manos llenas de caricias

envueltas para regalo

mi acta de nacimiento

endosada a tu nombre

y el tiempo se nos ha terminado.

Hoy en tu cumpleaños

podría conseguir

todo lo que tengo y soy para ti

y todo lo que venga

a cambio de qué? no sé,

algo se nos ocurrirá,

algo se nos ocurrirá...

(Rodrigo Solís y Fernando Delgadillo)

Mi encuentro con el Genio...

2007-10-27T21:35:00.004-03:00

"El que quiere interesar a los demás

tiene que provocarlos"

Museo Dalí. Figueras, Cataluña. España

(Fotos: Lucero Gómez Cruz)

Yo creía conocer a Dalí, pero me dí cuenta que no tenía ni la más mínima idea de lo que este Genio Creador era capaz de lograr. Pintor, escultor, orfebre, poeta, arquitecto, diseñador y experto en bijouterie de mercado.

Aquí en el museo diseñado por él mismo, ninguno de sus espacios deja de hablarnos de su churrigueresca personalidad, de un Dalí obsesionado por Velásquez; en medio de una anárquica religión el pintor me intrudujo a un mundo de analogías en las que no venía al caso interpretar -Freud se hubiera divertido bastante- ya que cada una encara nuestros propios infiernos y paraísos.

Conocí también a Gala (esposa y musa del artista), inteligente, mentora, madre, amante, mecenas, dulce, cruel, pero siempre ella misma. Amada por el creador, Gala fue capaz de “sacrificar” su propio brillo para cedérselo a Dalí. Sin ella, el Marqués de Dalí de Púbol no habría podido dar rienda suelta a su ingenio pues, como todos los mortales, necesitaba tocar la tierra para emprender el vuelo.

Este peculiar personaje me introdujo en sus sueños, la mente ya no me gobernaba, sólo me dejaba invadir por el fascinante artista que se inventó a sí mismo. Dalí es Salvador, pero más allá de todo, es Salvador Dalí... un espejismo que él comprendió y supo aprovechar como pocos, construyendo astutamente una parafernalia ornamental que ni el mismísimo Franco se atrevió a profanar.

Muchas leyendas hemos escuchado del maestro, algunas ciertas y otras tan absurdas como él las provocaba. ¿Qué acaso nadie se dio cuenta que Dalí sólo jugaba? Jugaba a ser él, jugaba retarnos; jugaba como los inmensos genios, a ser Inmortal… Maestro surrealista de los sueños despiertos, ese el Eugenio Salvador Dalí que yo conocí...

Lucero Gómez Cruz

Masa para hacer Fósforos

2007-10-27T21:35:00.003-03:00

"Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillos en nuestro interior, no los podemos encender solos, necesitamos, como en el experimento, oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender los cerillos. Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo, hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo.

Cada persona tiene que descubrir cuáles son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno de ellos es la energía que nutre el alma. En otras palabras, esta combustión es su alimento. Si uno no descubre a tiempo cuáles son sus propios detonadores, la caja de cerillos se humedece y ya nunca podremos encender un sólo fósforo.Si eso llega a pasar el alma huye de nuestro cuerpo, camina errante por las tieniblas más profundas tratando vanamente de encontrar alimento por sí misma, ignorante de que sólo el cuerpo que ha dejado inerme, lleno de frío, es el único que podría dárselo.

Claro que también hay que poner mucho cuidado en ir encendiendo los cerillos uno por uno. Porque si por una emoción muy fuerte se llegan a encender todos de un sólo golpe producen un resplandor tan fuerte que ilumina más allá de lo que podemos ver normalmente y entonces ante nuestros ojos aparece un túnel esplendoroso que nos muestra el camino que olvidamos al momento de nacer y que nos llama a reencontrar nuestro perdido origen divino. El alma desea reintegrarse al lugar de donde proviene...

Desde que mi abuela murió he tratado de demostrar científicamente esta teoría. Tal vez algún día lo logre. ¿Usted qué opina?"

"Como Agua para Chocolate"

Laura Esquivel

¡Más de Daract!

2007-10-27T21:35:00.001-03:00

"Carta a un amor"
En tí encontré mi sonrisa. La que simplemente quizo resguardarse dentro mío y esperar con ansiedad que el destino ponga esa voz en mi alma, quien agradecida se contagió con la luz de tus ojos y supo comprenderte. Más allá. Existe una locura llena de piruetas que convierte a este corazón en el payaso que sabrá recompensarte. Entregándote así, un sentimiento alocado, por momentos, pero dispuesto a amarte.
Jesica Airaudo 1º C "Gestión".

Lo encuentras y entonces descubres

que nada es lo que parece...

Y firmas un trato que jurás eterno,

pero no se cumple.

Jamás por completo.

Y pasas las noches a oscuras,

decides alejarlo,

y entonces, te asustas.

Franco P. 1º B "Humanidades"

Amar es luchar día a día por el "alguien".

Es hacer o creer merecerlo

aunque el mundo se oponga,

es renovar el sufrimiento con lágrimas.

Anónimo

El secreto de nuestro amor esta en sufrir.

Juntos cada instante como si fuera el único.
Anónimo

Sigue adelante,

no temas a nada.

La victoria estará dada.

Fernando G. 1º B "Humanidades"

Si el amar es sufrir.
prefiero sufrir
antes que no sentir amor.
Anahís S. 1º B "Humanidades".

Muchas gracias chicos!
Los invitamos a seguir participando!!
(Les recordamos que es importante que indiquen el nombre de la persona que escribió el poema, así como el nombre de la persona que lo envía.)

El Otro, Yo

2007-10-19T14:47:00.000-03:00

Sucedió en otoño que una flor se abrió
pájaros cantaron y vieron el sol.
En noches de otoño bella creación,
que la vida misma pronto floreció.
¿Qué pasó en otoño?
¿Qué nos sucedió?
La brisa del viento mi cuerpo invadió
y sin esperar
mi mente inspiró
deseo insaciable que no comprendió.
¿Qué pasó en otoño que el zorzal lloró,
y el tiempo anduvo sin razón de ser?
Que pasó en otoño, eso no lo sé,
sin embargo todo se modificó.
Pero no me importa,
total... ya pasó.

Jorge L. Torrez

Cuando deje de Leer

2007-10-17T15:49:00.000-03:00

Cuando deje de leer

se esfumarán mis sueños

mis ojos no podrán ver

y se nublará mi cielo.

Cuando deje de leer

olvidaré mi historia

se borrará el recuerdo

y perderé la memoria.

Cuando deje de leer

me quedaré ciego

¿y de qué tema podré hablar?

Me invadirá el silencio.

Cuando deje de leer

me abandonará la fe

me quedaré sin fuerzas

me derrotará el miedo.

Cuando deje de leer

quien responderá mis preguntas?

nadie aclarará mis dudas,

la noche se tornará oscura.

Cuando deje de leer

me quedaré prisionero,

a mis alas de libertad,

las atará el encierro.

Cuando deje de leer

se romperá mi espejo

dejaré de estar enamorado

y dormirán mis sentimientos.

Cuando deje de leer

se secará mi manantial

se debilitaran mis brazos

se quebrarán mis huesos.

Cuando deje de leer

tal vez ya esté cansado y viejo.

y gritaré algunas verdades al viento

Cuando deje de leer... estaré muerto.

Rubén Sada

Seguir Adelante...

2007-10-04T09:36:00.000-03:00

Alumnos del Centro Educativo Nº 11 "Inspector Sócrates Cortines". Justo Daract

A pesar de todo,
hay que seguir adelante.
La vida a veces,
para algunos, es muy difícil
muchos cambios, mucha lucha.
Pero a pesar de todo,
hay que seguir adelante.
Día a día se lucha por la injusticia,
se pelea por la libertad...
por eso hay que luchar.
Siempre jugarse por objetivos
así, simplemente con valor,
la gente puede salir adelante.
Sabrina Lucero

El tiempo pasa.
Y lo viejo queda en el tiempo.
No espera. Hay que aprovechar
el momento, no dejarlo pasar.
Es como un tren que pasa y no vuelve más.
Y si vuelve no será igual.
Yesi A. 1º B "Humanidades"

Mi papá, no me deja salir a ningún lado.
Lo hace porque me quiere.
Angel Sasso. 1º "Humanidades"

Es mejor haber amado y perdido
que no haber amado nunca.

Si no hay
Sinceridad
No hay
Felicidad...
María A. 1º B "Humanidades"

La vida sin amor no es vida.
El amor sin dolor es solo palabras.
Con el tiempo se olvidan.
Anónimo

Gracias Justo Daract por participar!!!

¡Adios Marcel Marceau!

2007-09-23T19:31:00.000-03:00

Marcel Marceau es el mimo más grande de todos los tiempos. Había nacido el 22 de marzo de 1923, en Strasburgo, Francia. Desde la infancia amó la pantomima. Admiró profundamente a Charlie Chaplin. Tanto le gustaba, que estudió pantomima en París.
Cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, su padre fue asesinado por los nazis en un campo de concentración en Auschwitz. Ese hecho llevó en 1944, a Marcel y a su hermano, a unirse a la Resistencia. De allí en más, se convirtió en un combatiente.
Al terminar la guerra creó a BIP, ese payaso de rostro blanco, melancólico y con una flor mustia en el sombrero. Pensaba que acabada la guerra, la lucha debía ser diferente. Entonces revolucionó el arte de la pantomima e inspiró a miles de seguidores y cosechó admiradores en todo el mundo.
Marcel Marceau murió este 24 de septiembre. En una ocasión preguntó:"¿Acaso los momentos más conmovedores de nuestra vida no nos encuentran sin palabras?” Y tenía razón. ¡Adios, monsieur Marcel Marceau!
Sonia Álvarez

Silencio

2007-09-22T12:28:00.000-03:00

Yo que crecí dentro de un árbol.
tendría mucho que decir
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.

Angeles

Aplastamiento de las gotas

2007-09-18T15:20:00.000-03:00

Cuento extraído del libro Historias de Cronopios y de Famas (1962). Uno de los libros legendarios de Julio Cortázar. Postulación de una mirada poética capaz de enfrentar las miserias de la rutina y del sentido común, Cortázar toma aquí partido por la imaginación creadora y el humor corrosivo de los surrealistas.

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás otro, qué hastío.

Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.

Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.

Tristes gotas, redondas inocentes gotas.

Adiós gotas. Adiós.

Más de Cortázar: http://www.literatura.org/Cortazar/Cortazar.html

Más de Cronopios: http://sololiteratura.com/cor/comentariohistorias.htm

La tía Daniela

2007-09-11T22:45:00.000-03:00

Un cuento de amor
Adaptación de uno de los cuentos del libro "Mujeres de Ojos Grandes" de la escritora mexicana Angeles Mastretta, narrado por Marta Escudero.

Los Amorosos

2007-09-08T13:27:00.000-03:00

Jaime Sabines

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables.

Los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos,

sólo locos, sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo,

complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida,

y se van llorando, llorando,

la hermosa vida.

http://sololiteratura.com/sab/sabinesprincipal.htm

Caminos del espejo

2007-09-03T16:09:00.000-03:00

Alejandra Pizarnik

I

Y sobre todo mirar con inocencia.
Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo

como un pájaro del borde filoso de la noche.

III

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente
borrada por la lluvia.

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

Tiroteo en la noche

2007-09-01T12:53:00.000-03:00

de Joaquin Giannuzzi

Una caliente contracción en el indefenso espacio
y los fogonazos en la oscuridad
nos arrojan a una épica impura.
Cada cosa es un blanco paralizado
bajo el ojo instantáneo del cazador. No es ésta
nuestra última cena, pero en las habitaciones
la época introduce más muertos
de los que merecemos. En el silencio que sigue
no hay ninguna explicación
sino una brusca asfixia en medio de la comida.
La mesa familiar es ahora
un centro fracturado. Nadie quiere la historia
en su plato de sopa, el síncope
detrás de la puerta. Pero el terror
nos acerca un combate donde arder a fondo
ningún crimen es una verdad aislada.
La noche nos incluye y hay todavía un último disparo
distanciado e irónico: allá afuera
alguien se ha tomado su tiempo
para liberar nuestro juicio atascado.
Lo que ha sucedido busca equilibrio
en el cerebro. Un escalofrío en la vajilla
le pertenece y su bala final
ha definido la situación un sitio para nosotros
en la ardiente comunidad de la cacería.

Defensa de la Alegría

2007-09-01T11:22:00.000-03:00

de Mario Benedetti

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardíacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría

¿Eres loco o cuerdo?

2007-08-25T08:52:00.000-03:00

Los locos dan festines
y los cuerdos son los invitados.
los locos viven inventando mundos,
y los cuerdos viven mundos inventados.
Los locos crean castillos,
y los locos los habitan.
Los locos son mitad cielo y mitad tierra,
los cuerdos son sólo tierra.
los locos crean música,
y los cuedos sólo la escuchan.
Los locos son personajes,
y los cuerdos son actores.
los locos son poesía,
y los cuerdos sólo redactan.
Los locos son las pintura,
y los cuerdos sólo pintan.
Los locos viven en muchos mundos,
y los cuerdos sólo viven en la tierra.
Los locos se sienten libres,
y los cuerdos los encierran.

La negra. 2º "B".

Pequenos sueños II

2007-08-25T08:35:00.000-03:00

I
Amigos es quien ríe tu risa
y llora tus lágrimas.

Sabri. 1º "A".

Tu amistad
Descubrí algo más hermoso
que una puesta de sol,
algo más valioso que
todas las riquezas juntas,
algo más dulce que la miel.

Jessi. 1º "A".

Amigo no es quién seca tus lágrimas,
sino quien evita que las derrames.
Si querés un ángel
lo encontrarás en un buen amigo.

Belén. 1º "A".

Un hermano no es un amigo,
pero un amigo es un hermano.

Jesi,Flor,Soledad,Eli y Shirley.1º "A".

Jamás olvides

2007-08-25T08:02:00.000-03:00

que tu presencia es un regalo para el mundo,
que tu vida puede ser lo que tú quieras que sea...vívela un día a la vez.
Cuenta tus bendiciones, no tus problemas y verás cómo irás saliendo adelante,
hay tantas respuestas dentro de tí. Comprende, sé fuerte, sé valiente.
No dejes tus decisiones importantes al azar.
Esfuérzate por llegar adelante, a tu meta, a tu premio.
Nada hace perder más energía que las preocupaciones.
Mientras más tiempo lleves un problema, más pesado se vuelve.
No te tomes las cosas demasiado en serio.
Vive la vida con sinceridad, no con lamentaciones.
Recuerda que un poco de amor, puede durar mucho tiempo.
Recuerda que bastante amor puede durar para siempre.
Recuerda que la amistad es una sabia decisión,
los tesoros de la vida son las personas.
No olvides ni por un instante, lo importante que eres para mí.

1º "A"

Si alguna vez te vas

2007-08-21T20:08:00.000-03:00

Es incierto decir que algún día voy a olvidarte,
es que de tan sólo escuchar tu voz, mi cuerpo tiembla
y mis oídos oyen bien lo que quieren escuchar.
De sentirte cerca, mi corazón se mueve muy rápido,
y siempre tu alegría es la mía,
aunque no estés.

Fragmento. Luly. 2º"B".

Culpable eres

2007-08-20T20:50:00.000-03:00

Tal vez seas un bello sueño
y ese sueño sea producto de lo real,
y lo real sea incoherente y eterno.
Tal vez no pueda dejarte,
tal vez no puedas dejarme,
tal vez muchas cosas.

Pero de lo que sí estoy segura, es que este sentimiento no necesita pronosticación,
y quizás sea necesario dejarlo ser sencillamente amor.

Fragmento. Lilu, 2º "B"

Pequeños sueños I

2007-08-20T19:31:00.000-03:00

I

El amor es tan grande
y a veces está tan cerca...
que muchas veces,
no sabemos apreciar
su presencia.

Maru, 2º "B".

II

Lo que manda el corazón
nadie lo puede evitar
y aunque pierda la razón
jamás te podré olvidar.

NELJY, 2º "B".

III

Si pudieras mirar
dentro de mi corazón
encontrarías
tu nombre escrito
en cada rincón.

Yohana, 2º "B".

IV

Te quiero porque
te quiero,
y en mi
querer nadie manda.
Te quiero porque
te quiero
y porque
me sale del alma...

Sil., 2º "B".

V

No sé para que estudié
si todo lo que tengo que saber
está en la geografía
de tu cuerpo,
en la historia de tus ojos
y en la química
de tus labios.

Lú y Gastón, 2º "B".

I

2007-08-20T19:12:00.000-03:00

Cuando Dios creó los amigos lo hizo pensando en que tuviéramos la posibilidad de elegir a un ser querido en el cual pudiéramos confiar. Un amigo es una persona de nobles sentimientos dispuesto a brindar lo mejor en todo momento, es quien crea un lazo de afecto que nos impulsa a seguir juntos...

Nahuel, Mely, Ferchu, Shir,Romina, Flor A., Flor C., Eze., y otros.1º "A".